Davvero mi piace fare lo spavaldo, sopraffatto mi sedetti su uno scalino, ormai l'incantesimo era spezzato, camminava tra le rose si fermò si volse verso di me fece entrare un sorriso sul suo volto stavo sostenendo l'esame, mia musa non passerà gli occhi su di me lascia che lui non ti dica di sì.
Io e la mia solitudine mi fa da moglie e da amante. Per quanto la vita mi abbia sospinto ai sui margini. Non ho ancora capito, la mia assoluta solitudine, la stimo, ma non ho ancora capito, però in primavera io torno a dipingere.
Custodisco ancora quella lacrima per le notti più piacevoli, dietro questa malinconia si nasconde la mia verità. Spengo la luce e dolcemente mi abbandono ai ricordi malinconiche nostalgie c'erano notti che non dormivo volavo.
Così costretto al dolore voglio riflettere poiché ciò che è fuori è anche dentro.
La donna è come il profumo dorato della sera.
Pensieri, come onde. Che come onde si infrangono, onde che come onde sulla battigia tornano, a volte forti, a volte no, amori che come onde tornano a volte piano a volte no, lasciando dietro di Sé ciò che portano, raccogliendo quei pezzi, aspettando la prossima onda, la prossima alta marea.
Quando siamo di fronte ad un'opera d'arte, facciamo si che la nostra conoscenza sparisca, facciamo prevalere il nostro essere, priviamoci di ogni forza, rimaniamo noi l'opera e la consapevole paura di ciò che potrebbe accadere.