Passione

È forse per quel pugno
dato allo specchio,
dove è stato rotto il riflesso di un grugno
contro un possibile avversario di te stesso.
È forse il sangue
che hai asciugato con la mano
dopo che è stato assaggiato il suo sapore,
mentre scorreva lungo il pendio del volto, colorando le labbra,
quando l'incomprensione alimentava la rabbia.
È forse la voce che con enfasi esce,
e con entusiasmo cresce
per la voglia di farsi ascoltare,
sotto i riflettori di una canzone
è forse questa la passione?

È forse la distanza,
cercare di abbatterla
immaginandoti in questa stanza
è forse il terremoto del mio stomaco,
dove viene giù a poco a poco un pezzo di intonaco,
le mie pareti tremanti
ogni volta che mi parli,
o sguardi
lesioni provocate da amanti distanti,
ricordi lontani,
sguardi che dicono
"Non è mai troppo tardi".

Che colore ha la passione?
Rossa come il sangue
che mi scorre lungo il pugno, il braccio,
ferito dal vetro,
come ogni passo, metro, che ci allontana,
come la bandiera di un torero
è la forza di un desiderio.

È la determinazione,
in un percosso tortuoso,
la volontà che non ha riposo,
la perseveranza
sono i mille chiodi affissi sulla bacheca della mia testa
che non so strappare,
dove ancora ogni scritta resta.

È questa la passione,
a volte un sentirsi vivo
ma senza respiro
nell'attesa di una presenza,
sentirsi vinti in un mondo campione
l'insopportabile delusione.

Le parole fuori controllo,
un terremoto, un crollo
e la ricostruzione
è questa la passione.