Col verbo si può avere tanta maestranza, ma lo scritto non t'inganna. Neanche il tempo ne scalfisce la forma, con la penna l'uomo ferma il tempo, per sempre resta tra i vivi.
Niente più mi aggrada che saperti qui vicina, l'alba sembra il tramonto senza di te.
L'uomo senza ispirazione brancola nel buio. Egli non si preoccupa che del futile, la propria salute e il proprio benessere non contano. Questa la malattia della nostra gioventù: assenza di ideali, assenza di ispirazioni e assenza di idoli sani dai quali prendere spunto. In ogni minuto il nostro tempo sembra impegnato ma impegnato a fare cosa? Qualcosa di buono si spera. Alla fine dei giorni chi si sentirà fiero?