Non è difficile amare un bambino, con quegli occhioni rivolti all'infinito e l'innocenza del non vissuto. Più complicato è amare quell'anziano, che torna bambino con il suo bagaglio di perduta innocenza e di vissuto.
Forse Dio c'è, forse è troppo distratto dalle futili preghiere che dispensiamo egoisticamente per noi stessi. Forse sbaglio ad avere tanti dubbi, a farmi tante domande, forse non so pregare, forse non sappiamo pregare, forse non sappiamo ringraziare e non sappiamo cogliere l'avuto. Forse abbiamo solo un fottuto bisogno di crederci.
Forse sono fatta male io, forse do troppo peso al dolore e poco ai momenti eclatanti che compongono la vita. Forse sono "troppo piccola e ignorante" per comprendere alcuni destini, ma non riesco a vedere nulla di miracoloso e magico in quei bimbi massacrati dalla guerra. In quel bambino violentato e ucciso, colpa dell'uomo? Sicuramente. Ma perché quei "figli"? Perché non i nostri? Non è forse destino questo? Ci sono madri che continuano a chiamare, a gridare, a urlare a squarcia gola un nome che non c'è più, mentre altre abbracciano con un sorriso il proprio figlio. Davanti a questi eventi, mi riesce difficile "comprendere" il miracolo di un disegno".
Non riesco a ringraziare per il dolore e non sono molto disponibile a comprendere alcuni macabri disegni della vita.
Alcune persone fingono di saper sorridere ed apprezzare l'ironia, mentre vivono sputando solo veleno.
L'amore è strano, non dà garanzie, è grande finché lo si vive, ma quando finisce è stato quasi sempre estremamente piccolo e ci sentiamo improvvisamente così inutili. Tutto quello che è stato è la somma di ciò che abbiamo dato e ciò che abbiamo ricevuto, e tirando le somme "l'avuto" diventa poco, se non inesistente, e nasce il rancore che a sua volta partorisce la disperazione. Quando finisce un amore non per colpa nostra, ma perché veniamo liquidati ingiustamente, il boccone è duro da mandare giù e restiamo appesi a quel filo chiamato disperazione, finché non giunge il tempo di un nuovo amore, di un nuovo abbraccio, oppure semplicemente il giorno della guarigione. Arriva un giorno in cui il dolore smetterà di fare male. Ci vuole del tempo, spesso troppo tempo, perché lo stato "straziante" in cui ci si trova non permette molto. Finche arderà il "rancore" è difficile pensare di poter andare oltre. Non resta che tener duro, combattere con forza contro "il niente" che ci è stato donato e fra le ceneri raccogliere "i ricordi buoni" perché ci sono sempre dei "ricordi buoni" da conservare, sempre, anche quando non sembra. Saranno i ricordi buoni la nostra forza, ci racconteranno che, comunque vada, l'amore vale sempre la pena.
Non è vero che a Natale siamo tutti più buoni, alcuni semplicemente sono più ipocriti del solito. Essere se stessi tutti i giorni dell'anno è il miglior dono che possiamo fare.
Gli impostori sono una brutta razza, appartengono "agli infidi".
L'amicizia è tenersi per mano a costo di affondare insieme.
Ognuno ha il proprio senso del giusto ma il giusto ha un "solo significato".