Come le corolle assopite sotto la coltre bianca attendono impazienti la stagione amabile, parimenti ogni prigioniero dei ghiacciai della solitudine sogna il risveglio e lo scioglimento del proprio cuore, dettato dall'arrivo della primavera della sola anima affine.
Insospettabili presenze nel coro monocorde, nella piattezza contemporanea, esistono lampi di eroismo isolato, di prodezza assoluta, d'estremo valore, fra quanti resistono al malcostume, alla corruzione, alla lotta per il potere, fra quanti offrono l'intero loro essere e pensiero come scudi contro l'ignoranza e la disonestà. Sono proprio costoro le ultime roccaforti di speranza per l'intera umanità.
L'uomo potrebbe alzarsi gigante e guardare il sole in faccia, bisbigliare alla luna in un orecchio, rincorrere le stelle col retino, dondolare i nidi sui rami più alti, sfidare il vento e soffiare più forte, bagnarsi le caviglie in mare aperto e gareggiare con una balena, ammirare la natura dall'alto e averla a portata di mano. Non lo possediamo e non ci possiede il mondo, nessuno sovrasta l'altro, ma l'umano (ripiegato e accartocciato dal peso delle sue medesime azioni) aggredisce e violenta tutto ciò che lo rende inadeguato e inferiore: ogni bellezza che lo circonda.
È un peccato oneroso la propria bellezza interiore, se accompagnata dalla cecità. Quanti paradisi eretti su scoscese e aride pareti di abissi senza fondo. Perché è una distorsione della realtà, una proiezione del proprio lato migliore l'amore e tanto più grandi e numerose saranno le virtù da idealizzare sull'altro tanto più a lungo durerà quel sentimento mendace.
Capita di erigere paratie sulla sua altezza abissale. Nessuna incognita, neppure fra le stelle, spaventa l'uomo quanto l'affrontare lo spazio profondamente sconfinato del proprio cuore.
La vita e gli anni che la compongono sono il più avventuroso degli attraversamenti, in cui ci si andrà lentamente ricomponendo. Sarà necessario partorirsi varie volte per scoprirsi e mentre alcuni mai riusciranno a conquistare la propria interezza, altri non si recupereranno affatto.
Anche l'anima per essere rigogliosa ha bisogno dei suoi gelidi inverni, perché nessun raggio di sole appare nella sua magnificenza senza attraversare la coltre di nubi.
Vi sono magie non ancora completamente rivelate alla collettività. Viene definito "ipotetica tecnologia", ma da millenni è concretezza, tangibilità. Lo si chieda a un lettore se conosce il teletrasporto e la sua contingente realtà.
Ci sarà sempre la malinconia in agguato dietro a una serata noiosa o allo scrosciare della pioggia. Attenderà nell'ombra di spingerci nel baratro, di buttarci giù, perché ogni cuore possiede una falla, una crepa, una fenditura, uno squarcio, un'incrinatura, una qualsiasi apertura da saltare a piè pari per trovare, così, una via più sicura.
Il cuore è la mia terra e la mia terra il mio cuore e gli anni son foglie che si staccano ritrose dall'albero della vita. Si depositano sul suo grembo, si srotolano in tappeti di memorie. È questo un luogo appartato e riservato. È questo il mio nido, il mio intimo posto segreto.