La luna sembra guardarlo come fosse un intruso capitato lì per rubarle i segreti. Abbassa il volume del grammofono, l'oscurità è squarciata da strani fenomeni luminosi. Il senso del tempo sembra svanire, la tristezza dell'autunno avvolge i campi di terra rossa, le ultime foglie sembrano dormire sotto una leggera coltre. Gli uomini celano il volto dietro maschere d'ipocrisia, le cornacchie macchiano d'inchiostro il cielo e il vento porta i lamenti della notte, i sussulti dell'aria. Finti amici scavano come talpe nei sotterranei dell'anima per nascondere la loro infedeltà. Aspetta il chiarore del mattino e butta nei crepacci della malinconia i vecchi vestiti per indossare l'abito della saggezza, cercare la strada. Vaga alla disperata ricerca di un mondo che ha voglia di mostrare la faccia pulita, che ama confrontarsi senza nascondersi, che ha bisogno di comunicare, che ha il coraggio di dire "basta" agli orrori, alla violenza, alla sete del disprezzo. Si sente come un vecchio guerriero Maori che ha perso l'ultima battaglia ed è prigioniero di un Sogno...
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