Questi versi non sono i miei.
Appartengono agli anni
che mi sono piombati addosso
strappandomi alla primavera.
Sono graffi, strapiombi e cieli stellati.
Sono pietre accecate dal sole.
I veri poeti non si fingono vivi;
questi versi che pretendono delle scuse
non sono i miei.
Composto giovedì 16 febbraio 2023
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