Ancora la morte
festeggia in te la vita
folle nella spirale della fretta,
ogni passo più lontano dagli orologi dell'infanzia
braccato sempre più braccato dal vento
predatore di nostalgie -
per deferenza si sollevano sedie e letti...
Tutte le parole esuli
nei loro nascondigli immortali
dove la spinta alla procreazione deve sillabare
i suoi parti di stelle
e il tempo perde il suo sapere
negli enigmi della luce.
Il tempo muore visibilmente nell'ombra.
Il sole fa una musica diversa dalla luna?
I morenti hanno vasi di musica nelle orecchie.
È sera, il sole getta in mare il tempo
che s'infrange e sanguina.
È sera e nessuna forma
sopporta più il dolore...
Chi
viene dalla terra
a toccare la luna
o altro minerale celeste
che fiorisce-
colpito
dal ricordo...
Ogni giorno
farsi più vicini di un passo
all'oscuro miracolo
dell'invisibilità
a sera approdare nella notte
a mattina nel giorno
tastare il silenzio con la parola...