Ci mancano quelle montagne sudate, che scorrono ininterrottamente sull'orizzonte. Ci manca quel vento che le buca, creando un po' di scompiglio sui picchi. Ci manca quel tramonto, che le trafigge svelando la vita sottostante. Ci manca il battito crescente delle nostre vele che emerge dallo scivolare rumoroso del nostro scafo su quei picchi graffiati dal vento. La deriva che per un attimo ci sostiene da sola, le vibrazioni di una barca che brontola all'impatto con la sua altra metà. Il vento che fischia forte tra gli alberi, respirando quella porzione di mare piccola che si piega per farci passare per poi sputarla sui nostri visi dal sale invecchiati, sorridenti.
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