Io non mancavo mai.
Stavo in piedi,
in fondo alla gente,
confusi fra i tanti altri,
finto spettatore.
Ero a vederti,
quando ballavi sui tavoli,
uscivi dalle torte
alle feste dei ricchi,
o danzavi con i veli
nei locali di lusso.
Io non mancavo mai,
per starti vicino,
per gelosia,
per star male.
Ora sto qui,
confuso fra i nessuno,
col cuore assassinato
ma costretto a vivere.
Fiera del sud.
Fiera di parole,
fiera d'incontri,
fiera di sole,
suoni e caramelle,
fiera di appuntamenti
pubblici
o segreti
ancora per poco.
Fiera di suoni ed odori.
Volti lo sguardo dal futuro dei bimbi,
futuro da inventare,
e ti ritrovi nel passato,
povero e migliore,
il presente,
forse è meglio lasciarlo stare.
Mi sfiora il vento leggero,
su questo colle basso,
senza alberi ne macchie.
Se sto insieme a nessuno
mi conosco un po' meglio.
Qui la notte fa freddo,
ma fa freddo ovunque,
il che non consola,
ma rende la cosa
una cosa normale.
Inizio a pensare.
Domattina,
quando mi alzerò da questo masso sedile
saprò con certezza
se la notte è stata fredda o no.
Ti scrivo solo un saluto.
Il resto da dirti
lo tengo per la prossima volta,
la prossima lettera,
ma non ne sono tanto sicuro.
Meglio che dica
che lo tengo per me.
Quando avrò
qualcosa da aggiungere
ai pochi saluti di adesso,
o alle cose che tengo per me,
lo farò,
le scriverò,
se avrò ancora inchiostro per te.
in troppi di noi
resta ormai soltanto una fede solitaria
inselvatichita
fatta di radici ormai marce
e molti pruni.
Niente più frutti
niente foglie
eterna trincea,
percorso in buca e sotto tiro
notti insonni
e giorni assonnati.
Il dolore appiccicato addosso,
la testa bassa,
l'inchino fisso a tutti,
senza capire
a chi e perché.
Frasi interrotte,
muri crollati,
segni sul viso.
Sogni a metà,
ha tremato la terra,
trema ancora la terra,
ha paura dell'uomo
si fanno i conti,
anche altri li fanno.
Pantaloni strappati,
tasche vuote,
parole inventate sul momento,
chi dovrebbe dare parla,
chi dovrebbe avere agisce,
ed ha rabbia.
Le pale scavano macerie,
anche loro parlano.
Per alte disposizioni,
si seppe poi
di chi e da dove,
ebbero rispetto gli aguzzini,
rispetto per il pensatore.
Lo divisero dagli altri prigionieri,
lo tolsero dalla baracca,
nel campo di concentramento.
Un ufficiale appassionato di poesia
creò per lui il campo "di concentrazione".
Lì da solo,
con l'ispirazione
resa più forte dal dolore,
e nacquero così
1940 parole.
È il cuore
che si spacca
alla fine di ogni storia,
ma rinasce e si fa tenero
all'inizio della storia dopo.
È il cuore che sconvolge
detta legge,
almeno fino a che
la testa non lo fa cambiare,
ragionare,
con le buone
o le cattive.
Dopo averti fatto uscire dall'abito,
toccarti,
così nudo
ti guardo.
Ti faccio ondeggiare,
sensuale,
ti sfioro con le dita,
movimenti morbidi,
ti metto il naso dentro,
per aspirare il tuo profumo,
appoggio la mia bocca
e ti bevo,
splendido vino
e godo.
Su una panchina,
le quattro di mattina,
dò il cambio alle puttane.
Loro partono,
io arrivo.
Rileggo i vecchi libri
guardo il loro prezzo in lire,
soprattutto la data,
per ricordare quell'anno,
com'ero allora,
cosa speravo allora,
e non pensare per un po'
a come sono adesso.