Le ho messe in fila le mie mille parole,
le ho guardate,
ricordate,
ho sfiorato l'ultima,
volevo correggerla.
Tutte sono cadute,
è rimasta in piedi solo la prima,
cosi lontana,
cosi inutile.
Sto qui seduto col mio far niente
a meditare,
da un passato fatto di amori in corso
ad un presente di amori in sorso,
non so che cosa bere ma non importa cosa.
Basta che stordisca
che mi faccia meditare
a modo mio.
Ma non mi pesa più di tanto
l'esser rimasto in amore a bocca asciutta.
Mi basta per star bene
che non rimanga a brocca asciutta.
Ed anche se sto di schiena
le vedo le loro facce,
eravamo ragazzi insieme.
Li riconosco tutti
conosco i loro nomi,
i loro peccati.
Li riconosco dal fiato
che sento sul mio collo,
dalle parole dette a voce bassa.
Ma io sono il solo con la faccia al muro
e loro sono in gruppo.
E quando faranno bum,
non lo faranno con il dito,
come facevamo da bambini.
Continuavano a colpire,
tutti addosso
tutti a lui,
fra loro anche l'accusante,
il vero colpevole,
e colpiva forte.
Qualcuno cominciò ad avere dubbi,
ma ormai era tardi
dovevano eseguire la condanna.
Quando si accorsero di aver ucciso un innocente,
tutti in accordo uccisero l'accusante che li aveva resi assassini non giustizieri.
Poi si guardarono tutti in faccia e dentro di se ognuno scelse di uccidere gli altri,
scomodi testimoni del fattaccio
.
Sono sopravvissuti l'errore che ha portato l'orrore
ed il giudice che aveva emesso la condanna.
Prima le cene d'amore,
quelle con un bicchiere in due.
Mi ami?
Da morire.
La domanda che speravi,
la risposta che voleva.
Adesso le cene della nostalgia
quelle da solo,
con due bicchieri,
uno per l'acqua,
l'altro per il vino.
L'amavi da vivere,
non da morire.
... Ti manca... da morire.
Salita
discesa
precipizio,
manca il tratto piano per allontanarsi,
quello da percorrere con la carrozza,
tragitto da chi se la può permettere,
la carrozza.
Noi non siamo ricchi,
ci arrampichiamo sulla eterna salita
graffiandoci le mani,
scivoliamo col culo e precipitiamo col corpo.
Sempre feriti a morte
noi deboli,
dai forti.
Ogni notte,
su di un aereo preso in corsa
come se fosse un treno,
la mia testa dopo avermi lasciato nel letto,
gira sul mondo,
con le teste degli altri,
per la durata del mio sonno.
Si riposa
si distrae,
si prepara a domani.
Ogni notte,
su qualunque imbarco
quella parte di me che vuol godere
ritorna cacciatore,
dovunque e di chiunque,
gira sotto tavoli,
in mezzo a chi balla stretto,
alle coppie fragili,
e trova chi colpire.
Non sempre torna a casa,
e quando torna,
sfinita,
tocca a me accudirla.
Ed ogni notte invece povero vecchio cuore tu paghi per noi
tutti e resti a fare il tuo mestiere,
battermi forte dentro non per amore
ma più semplicemente per farmi un po' campare, arrivare a domattina.
Paghi per loro che fanno ciò che fanno,
per me che lo permetto,.
E lo farò in silenzio,
in un giorno normale a tutti,
perché nessuno sappia,
e di nascosto
prendendo il tempo giusto.
Anche se vorrei farlo davanti a tutti,
perché tutti lo sappiano
e magari qualcuno impari.
Anche se ormai capiamo
solo se abbiamo tempo
solo se il sangue ci schizza addosso.
E dopo una bella doccia
tendiamo a dimenticare.
Forse sarà l'età,
ma è un saltellare più che un camminare,
come parlo così cammino.
Come se fossi indeciso oltre che sul dire,
sul dove andare,
anche su cosa fare.
Mi sento un saltuziente.
Su quelle parole scritte per terra,
col gesso,
per ottenere qualche moneta
passano piedi frettolosi,
che non sanno leggere.
A sera la storia è cancellata.
Domani la scriverai di nuovo,
ma non ti rendi conto
che a forza di raccontarla
non hai più la forza per cambiarla.