Poesie di Antonio Recanatini

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La dimora della solitudine

Vivace e accorta come una bambina
rincorre e ammira le sfumature dell'alba,
sapiente e sventurata come la sera...

Solitudine della mia notte
tra appunti, fogli e pagine di fuoco,
inebriata dal fascio di luci del martirio.

Logorante come cento giravolte e
il minuto d'attesa per fermare il mondo,
roboante e virtuosa come la marea.

La mia solitudine rotola nell'animo e
s'arroga il diritto di segnare il giorno
tra squallide e onorabili speranze.

Fuorviante come il mistero conosciuto,
rattoppata come una vecchia gonna
idealista come l'introverso cantore.

Innocente e maledetta amica,
comprimaria del mio vivere incessante
lodevole con l'aspirazione a riprendere il volo.

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Se tornasse la giovinezza proverei
a gustar quel che ho ingozzato,
darei ancor più tempo all'azione
disperderei nella memoria la riflessione.

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A DIRE IL VERO

A dire il vero non ho molti motivi per essere comunista,
la storia è in bilico tra lumi e tradimenti epocali.
A dire il vero non ho molti motivi per essere comunista,
ho visto straccioni divenire faraoni e sputare dall'... alto.
Quando depongo la passione in un tiretto o nell'armadio,
eccelle la sensazione di smarrirmi nella ragione e nelle foto.
L'ipocrisia non è un bisogno, par sia una necessità
appostata ai fianchi della virtù, nei paraggi della solitudine,
solo un'accezione di striminzito valore.
A dire il vero non ho molti motivi per essere comunista,
avvampa spesso il nervo teso, malaria nel cervello, ira da svendere
quando torno sconfitto nello scontro quotidiano con la slealtà,
in fondo la fiducia perde perché non valuta la chiacchiera.
A dire il vero non ho molti motivi per essere comunista,
l'ideale non si consacra di fronte alla mania di prevaricare
e quando depongo l'anima e lo spirito voglio rallegrarmi col piacere.
Scelsi di attraversare il fiume in piena senza motivo
tanto per vedermi inconsueto di fronte all'adeguamento,
ignoravo la devozione carnale della umana specie al cielo
e il rispetto perverso all'ingiustizia progettato per non volare.
A dire il vero rimane un motivo essenziale alla portata della delusione,
ancora tremo quando intravedo una sirena nei pressi della stazione,
temo l'urlo di un barbone calpestato dall'osceno individualismo
e soffocato dentro un bagno con il fetore del perbenismo isterico.
Non sono indifferente, però non sovviene l'ansia e nemmeno tremo
se la sirena sosta sotto il portone di una villa o di un lusso.

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Tra l'arido e sontuoso trono
io mi sporgo e alzo l'indice
verso il tempo, verso il mondo.
Cerco brividi nei sogni e rallento
il mio passo verso quelle lacrime azzurre,
e ammirarmi nelle mie folgoranti fughe,
indolenti e oscene come le maree.
Guardarsi dentro ed impazzire
tra profezie e credo, solitudine e follia,
fingersi ancora cieco e chiudere il cuore.
Maledetta vita che nulla hai di eterno!
mi trapassi, mi percorri e mi logori
con la violenza di uragano.
Vola basso e avrai la vita eterna,
vola in alto e guarderai da vicino
i falchi, pensa: potresti seguirli.
Siedo ancora, dormo ancora.
Maledetta vita che nulla hai di eterno!
Che vigili attraverso il tempo e nutri
gioie e dolori, apatia e sconcerto,
follia e paura, non mantieni i patti.
Corri forte prima degli altri,
corri lento e fermati a guardare,
osserva quanti residui lasciano
le tue malefatte e le tue vittorie,
non ci saranno storie, ma opinioni.
Ancora, maledetta vita che nulla hai di eterno!
Soggiorni nelle mie stanze e m'insegui
mi trastulli come una dea bendata,
volti pagine lasciando rughe e pene.

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Il mare va

Sali sul trono sorseggiando petali di momenti intensi
accompagnato da progetti e mille bisce che raccolgono
scarti dei tuoi sogni, e procedono adagio dietro te
per non perdere attimi intesi come unici ma ma... i
giocando per prima, mai un volo come protagonisti.

Il mare va e non si ferma e mentre la mia barca ondeggia
sfidando tempeste, rotolando nella sabbia bagnata,
mille donne che si affacciano a consolare ogni peccato,
massaggiando le mie fatiche raccogliendone i frutti.
Il mare porta con se i rumori del mattino nella luce.

Duro come un asse di cristallo e svenato come un lombrico
la mia strada che giunge sul divieto di entrata e uscita,
alla porta le mille bisce che dimenticano l'inutile;
poi provare a ricucire i mille buchi rimasti,
poi provare a curare i mille mali che perseguono.

Nessun rimpianto, nessuna vendetta,
nessuna paura perché il mare va e quantunque
la tempesta ti trascini l'importante è riprendere il timone
che sia volto a rientrare prima dell'alba.

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Colpisci e fuggi

Ritorna nei posti dove eri,
ritorna nei resti del passato
ci sono migliaia di barbe incolte
ad aspettarti pronte all'azione.
Colpisci senza tregua, poi fuggi e
con gli avanzi di rabbia e polvere da sparo
istruisci i nascenti ad andare oltre.

Ritorna prima che invecchi il tempo,
ritorna a liberare gli onesti prigionieri,
è troppo spesso il muro di sospetti sul macabro
che avanza e intona cori da versare sui lutti.
Colpisci senza tregua, poi fuggi e
non perderti in spiegazioni futili per ignari e
passanti sul bordo, oltre la meta verso la vita.

Ritorna a generare il dissenso e
togliti i vestiti che non ti calzano affatto,
ritorna suonando alle porte dei borghi
saranno fin troppi ad essere pronti.
Colpisci senza tregua, poi fuggi e
agita in te quel cuore sconsiderato,
nessuna gentilezza per i poderosi dominanti.

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Il meglio di me

Il meglio di me è quel respiro
che dedico avvolgendomi a te,
è... quell'immacolato ricordo
rude nell'animo, aspro in gola.

Il meglio di me è lo sguardo
sopra le righe, sopra i gigli,
è quella carcassa che trasporto, ormai
ridente, fumosa e, se volessi, celebre.

Il meglio di me è la paura
che mi opprime nel sentirmi inadatto,
è quell'ossessione impalpabile
di averti ora, sempre, da sempre.

Il meglio di me è quel brivido
che mi trapassa attraversando i tuoi occhi,
è l'insieme dei sogni da custodire,
da perseguire, da amare come amo te.

Il meglio di me è quella maschera da
infallibile, quasi inaffondabile per il nemico,
è quell'irascibile passato che mi tormenta,
mi percuote e mi rigenera per divenire re.

Il meglio di me è quella passione
soffocante e intoccabile che mi ammalia,
è il costante ballo nei risvolti della strada
tra anime sconsacrate, discepoli falliti.

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Il copione sul palco

Un palco vuoto e la maschera a terra,
le luci spente ed un sogno finito,
riprendere ogni istante abbandonato
e ad occhi aperti mimare il tuo bacio.
Una nuova profezia da inseguire e
dentro il dolore che si infrange
sul mio stomaco, lasciando solo piaghe.
Bramare ed inseguire la tua corsa,
disinteressarmi a me per non morire.

Adoperarsi per mascherare ogni segno,
sentir pulsare il cuore come un'agonia
e quell'infame fine dopo l'ultimo applauso
segue qualche perduta, sfibrante smania.
Ricostruire senza la forza di alzarsi,
senza un suono da inventare
solo con il mio profumo di menta, e poi
ancora aridi deserti sparsi nell'orizzonte.
Ancora un ultimo saluto, meglio di no,
un degradante rifiuto per poter sbuffare.

All'impazzata percorrere strade conformi
disintegrando ogni desueto canto, poi
implorare la mia calma a tenere banco.
La luce non ritorna, il teatro ha finto
l'ultimo lamento e la platea è dentro
il letto, raccoglierò l'indegno copione.

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Allora rido

Non mi fanno effetto
le luci del mattino e
le notti stellate a riva.
Non mi fa effetto
la sabbia che rallenta
la mia corsa verso il mondo.
Non mi fanno effetto
quelle costruzioni a riparo,
quei selciati per poter passeggiare.
Sarò quel sarò, ma vivo anch'io.
Non mi emoziona
quel flebile pensiero che
s'appassiona di fronte a te.
Non mi emozionano
le mete raggiunte nei lembi
delle tue lenzuola aromatiche.
Non mi emoziona
il verso costretto in un abbaino
riverso nell'isterismo colossale.
Non ho abbastanza tempo per spiegarti
e non avrai premura per capire.
Non ho più paura
sia soppressa la mia ultima nota
sia perpetrata l'infamia.
Allora rido, allora piango,
allora bevo, allora godo,
allora sogno, allora scappo.

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S'alzerà il vento

Prima o poi s'alzerà il vento e
a te, accomodante del tempo,
non basterà alzarti il bavero.
Il vento s'alzerà e ci saranno
milioni di guerrieri affamati
in cerca dello scalpo dei ricchi,
dei mediocri e svenduti di rione.
Prima o poi il vento s'alzerà
spazzerà via la notte di periferia,
bottiglie e bicchieri voleranno
e il cordone di camicie nere sarà
bruciato, arso ritornando cenere.
Il vento s'alzerà e sarà un lusso
rimanere in equilibrio nelle folate,
non esisteranno argini immensi
non basteranno funi a sostegno.
Il vento sarà un vulcano in eruzione
e il sangue dei corrotti servirà
per dipingere strade e villini.
Il vento sarà implacabile e
sprofonderà negli abissi
il ghigno dei potenti e lussuriosi.
Spogliati oggi prima che ti spogli il vento.