Poesie di Carla Casolari

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Chi se ne frega del mondo

Oggi avevo bisogno di te.
Che poi non solo oggi, a pensarci bene
anche ieri, e ieri l'altro.
Beh diciamo allora che ho sempre
bisogno di te,
oggi un po' di più.
Ho bisogno di parlarti.
Ho bisogno che tu mi ascolti.
E poi che tu mi parli e che io ti ascolti.
E vado da un pensiero all'altro,
passando dal cuore,
senza stare a pesare il senso
grammaticale delle parole,
lasciando perdere le scienze esatte,
la cortesia del mio silenzio,
i dubbi legittimi sulle identità.
Certo, certo, il mio metabolismo lento,
il mare, i viaggi, i treni.
Si, lo so; gli anni, i problemi,
la gente che ci gira intorno
senza sapere ci siamo;
i bicchieri,
la musica,
i soldi,
le case,
le città,
i passi.
Ma chi se ne frega.
Chi se ne frega del mondo,
se tu non ci sei più,
per me.

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Raccontami

Dai,
raccontami una favola,
tienimi seduta fra le gambe,
infila il tuo volto tra i miei capelli,
esplora le mie latitudini;
raccontami dei giorni,
quelli vuoti,
quelli belli,
quelli che non ricordi più.
Raccontami
a cosa pensavi prima di addormentarti,
con la testa sul cuscino
e le mani tra le lenzuola,
a cercare le mie.
Raccontami
la vita che avremmo vissuto
se avessimo continuato il viaggio,
insieme.
Anche in seconda classe,
lato finestrino, vista mare.
Raccontami,
dai.

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Tu eri tu

Non ti sognai come si sognano gli amanti,
ripercorrendo i corpi ad occhi chiusi,
circumnavigando ogni insenatura,
soffermandosi in ogni porto,
indugiando con labbra e vino buono.
Ti sognai come come sognano i folli,
i Santi, i visionari;
con l'immaginazione dei bambini,
con l'audacia dei Poeti,
con l'arroganza di Dio.
Ti sognai come se il sogno
fosse il compimento di una vita,
come se la realtà fosse svanita
sotto la scure di un amore senza tempo
(senza un inizio, né una fine).
Ti sognai come se non ci fossero più parole,
né luoghi, estranei o calendari.
E nel sogno, io ero io.
Tu eri tu.
Nient'altro,
nemmeno la polvere sul comodino.

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Quando mi parli

È che quando
mi parli,
mi colmi.
Mi sazi.
Mi plachi.
Mi tocchi.
Mi accendi la luna.
Mi culli con ninne
nanne facili da imparare.
Mi dormi sul cuore.
Ti sogno.
Aspetto l'aurora,
in fondo il tramonto.
Arrivo in ritardo.
Mi sveglio e ti penso.
Sorrido e ci sei.

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Domenica

Esco dalla domenica
silenziosamente
senza dare troppo nell'occhio
nel goffo tentativo
di non farmi travolgere
dal nubifragio
di aspettative deluse
e da quel nodo in gola
che non si vuole sciogliere.

Entro in una nuova settimana
trascinandomi il peso
di una fredda rassegnazione,
di una ineluttabile
consapevolezza:
come un veggente
che conosce il proprio destino,
la data di scadenza
della propria anima.

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Ho rischiato

Ho rischiato
(lo faccio sempre quando ne vale la pena)
ho perduto
(sapevo che sarebbe potuto accadere)
piangerò
(di rabbia)
passerà
(tutto passa)
ricomporrò i pezzi del mio cuore
(ho esperienza)
rifarò buoni propositi
(che forse non manterrò)
il sole sorgerà anche domani
(lo fa sempre)
sono una bugiarda e
la notte non porta consiglio.

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Complici

Siamo coincidenze,
presagi, pagine di elenchi telefonici.
Siamo solitudini,
cuori palpitanti senza destinazioni,
lettere affrancate rispedite al mittente.
Siamo paracaduti chiusi di paura,
in attesa di giorni senza domani,
uguali a ieri.
Siamo venditori di almanacchi
che conoscono il futuro,
cartomanti bugiardi,
pazzi, illusi.
Siamo due di uno,
complementari,
completi,
complici.

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Sarò condannata per eccesso d'amore.
Verrò imprigionata e giustiziata
sulla forca dei miei sentimenti,
senza diritto d'appello: colpevole.