Poesie di Cristiano Rodà

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Sono nato
in un prato
d'infiniti fiori e colori,
soavi sinfonie
perpetue erano
cantate dalle brezze
che non conoscevano
la violenza del vento.
Poi i colori sfumarono,
i fiori appassirono
e tutt'intorno stonavano
risa acidule e ghigni.
Seppi d'esser
precipitato nella vita!
Ma ancora i miei occhi
vogliono vestire quei colori
e le mie orecchie
trovar quiete in quelle sinfonie,
e un senso
d'inadeguata colpa mi lacera:
ma chi sono io
per correggere il tratto
che sin dall'alba
delinea i miei confini?

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Fratello, prova della mia esistenza

Grazie fratello,
nel tuo sguardo trovo la rara
conferma d'un passato ormai
troppo lontano, e ciò
mii distrae dalle nebbie che
insudiciano l'orizzonte del
mio presente, offrendogli in sacrificio
un futuro a cui non ho comunque
la forza di credere.

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Dighe

Dighe immense ho eretto
dove l'anima
fluisce tra cuore e mente.
Dighe immense,
nutrici di convenevoli,
sviliscono i sogni ad
onta d'una quotidiana
mediocrità.
Dighe immense
su cui parole e vocazioni
si ammassano,
boccheggianti e morenti.
Osando, concedo ad
un sospiro di speranza
la forza di trafiggere
l'immensa chiusa,
ma soltanto un rigagnolo
bituminoso e frigido
vedo riversarsi nella valle
culla dei miei futuri.

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Presente, passato e futuro gridati,
sussurrati dai venti, vera anima
di tutti i luoghi vissuti o sfiorati,
tutti differenti nel ricco aroma:

essi possono essere seducenti
come la donna che si vorrebbe sposare
o come la Dea dagli amplessi violenti
e dei vizi che rifuggono l'altare;

rassicuranti come la mano del Padre,
che non si può deludere, sulla spalla
che trema: si sa capace d'azioni ludre (1)!

Venti che ti carezzano da fratello,
che ti ricoprono d'oro quando l'ombrello
sconsigliano. Venti anima, delizia, fardello

d'un mondo malato d'uomo.

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Quando la solitudine da fiera vetta
diviene rancida gabbia soffocante
puoi ben dire che le tue scelte son sbagliate.
Tu stesso altro non sei che una disdetta!

O demonio, incatenato nel profondo,
tu sei la mia parte più vera ma lontana,
affondi gli artigli nella membrana
del mio cuore per trattenere il più fecondo

mio sangue dall'esser avventatamente
sprecato in miserevole compiacenza.
T'imploro, anima mia, danza solerte

così altri orizzonti il mio sguardo
accoglieranno, ed il futuro si
rivelerà come musica al sordo.

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La fune è tesa
la nebbia la divora
ed io arranco.

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Il vento non suona,
la zattera immobile
l'anima morta.