Un sospiro di vita,
nella vita arriva:
siam insieme in riva
d'un fiume: è l vento alita
l'unione tanto ambita.
Pria l'alma alla deriva
era, ché sol saliva
la vita or addolcita
dal sentimento nato,
coniugato con l'arte,
unente le persone.
Lo scopo egemone
s'è compiuto; e forte
più dello stesso fato.
Arno sei una lagrima
del monte Falterona,
ché lungo il tuo corso
sparisci e riappari e
dividi i tui popoli,
riuniti poi dai ponti.
E quando in Firenze entri
il tuo colore muta,
sì anche il tuo olezzo
diviene nero assai,
dai peccati macchiato
(mostri fan capolino)
uscendo poi illibato e
tranquillo continuare
dopo, anno dopo anno,
lungo il tuo corso.
Immobili, ma non immutabili,
l'albero e il tempo, come due concetti,
sì diversi, come i rami: mobili.
Osservano la vita d'imperfetti
uomini: la nascita in primavera,
poi la gioventù gioviale in estate,
la maturazione e il decadimento
in autunno e nel gelido inverno.
L'albero invero non muore, rinasce
sempre, ogni anno, diviene eterno,
libero da amore e umane angosce.
Il mondo ha 'l viso di donna,
che lemme lemme deperisce,
deteriorandosi invecchia,
si guasta, come un bel fiore,
i cui petali perde ancora,
infino a piegarsi 'l gambo,
giacendo sull'arida terra.
Eppur vien in rapido aiuto
l'immagine del feto nato,
che dapprima dipende tutto,
poi si formano, dall'embrione,
il cuore, i vasi e l' sangue e 'l feto
comincia, modella, a crescere,
infino alla sua nascita,
da cui comincia la morte.
Un baratro
decostruito,
disperato,
della vita.
È un vuoto
di fantasia,
salto cieco e
la perdita
d'identità.
Sì siffatta
la perdita
di speranza;
con il cranio
ché aperto,
la figura
dei cari
che piangono.
Non ne resta
traccia alcuna
nei secoli
che seguono,
solo 'l corpo
divorato
da un male:
la vita.
Matita disegna e scrive la penna
sul foglio chiaro o su tela illibata.
Schizza, abbozza, tratta; rappresentata ora.
Trasuda fatica; tentenna,
ché si interroga sulla sua arte;
demanda pietà a quelle persone
pronte a linciare. Allora in disparte
rimanere e parole isocrone
forgiare, simile al fabbro che spade
e scudi fa, per sé e pei combattenti.
Sì cominciano a vedersi i mittenti.
Una strana pace quindi pervade
l'animo che, oramai, disillude,
ché vecchio è divenuto. Prima ardenti
i sogni son ora freddi, gelidi
ed osservati con occhi pallidi.
Ascolto i rombi è l fumo delle auto,
ché distante sono, e un uomo astuto.
Ascolto il fastidio di una zanzara;
è così vicino, musica rara.
E ascolto il silenzio,
mentre dentro bercio.
Vedo il foglio parziale illuminato,
ò l nero trapassato del vicinato.
Tocco i tuoi capelli inesistenti,
che ardono come legnami ardenti.
Ti guardo, o figura non reale!
Né so quando tu sarai un ideale.
Assaporo la sigaretta accesa
e la mia vita cotanto derisa.
Penso alla mia vita scorrevole
come i tic tac, come se fosse un male.
Allora sento il tempo compianto,
del passato l'idea di disincanto.