Sole vieni
buca la terra del riposo germoglia
le acute assenze vieni
a scaldare la carne del verme
ché cibi il seme ché fiorisca
nel marmo della nostra mano
Del seme nel seme - laggiù
in quel cuore scavato - loro sono
nei fotoni incandescenti dell'oscuro
se guardiamo e guardiamo - la mano
è piumato che palpita senso
Sì, anche loro ci stanno vedendo
emmemme.
Morire sì, si deve!
ma sapere almeno per andare dove...
Se non si segue un dio,
se accettare non si può che ci cancelli il Nulla...
... e quando nemmeno si lasci
germogliato seme
che a sua volta ci germogli...
come potrà allora,
senz'isterìa,
senza cedere alla vigliaccheria,
la mano strappare l'anello
che ci lega
al rosario del Tempo?
Manuela Mori.
Schiude intimo di sé
la tenera orchidea,
vibra a sospiro
d'aria sorella,
febbre di labbra
in goccia di rugiada
distilla,
fino a giorno,
gualcita, brilla.
Piangi.
Per me.
Cristalli
liquidi
di sale
tornano Mare,
e a me,
in senso
puro
di te.
Solitario mattino.
Punti di viva luce
su groppe di monti.
È vita in risveglio.
Fra colli e cielo campi
arati da orefici.
Dentro il cuore,
la scheggia di te
s'accende in fiammella,
solitario mattino
di precaria speranza.
Come quando in
notte di ghiaccio,
lame di pioggia,
fruste di vento,
il cuore solo,
la testa muta,
dal nero assedio
sguiscia una luce,
s'apre una porta:
calore buono,
è casa tua.
Amica notte
ingravidata t'ha di luce.
Al giorno novo t'offri felice.
Fra le coperte,
insieme a domande aperte,
rimane una lacrima secca.
Amor, cos'è che ti dissecca!
Sabbia fine,
quell'amore.
Infiniti granelli di cuore
tritato in silenzi di piombo,
dietro invisibile grate,
grate a dividere.
Pianto secco
quell'amore.
Infinite gocce di dolore,
da pelle strappata a parole,
parole come pietre
di lapidazione.
Amanti in fila come soldati
a scortar quell'amore.
Perché se l'anima digrigna,
bisogna almen che il corpo esulti,
sotto coltri gelate d'assenza.
Tenera luna,
piuma di cielo,
che porti nel murmure d'acque
danzanti ai tuoi ritmi?
È murmure d'anime sperse?
Falce di tiepida luce
fra chicchi di campo celeste,
chiami forse la gente
alla pura semenza?
L'uomo è più umano
dov'è più natura - le
Il mondo è più vero
dov'è più animale.
Ti guardo, non sento.
Persa nella mia voce,
non sento la tua voce.
Solo il mio canto,
che è canto e pianto.
Il sole del mattino nel ferale lucore
tra le marce macerie ricava il cuore
dei sacri cristi inchiodati a Favara.
Gente sotto una razza padrona avara,
razza bara in pubblici investimenti
mutati sempre in privati arricchimenti.
Da quella spezzata carne di cuore rossa,
gente usa a subire sempre, si sente mossa.
Gente abituata a chinare la testa,
ad accontentarsi dei resti della festa,
sente germinare in quel cuore distrutto
un seme, ma troppo maturo per dare frutto.
Il lume della sera vince al sole il lucore,
e torna un'ombra muta su quel sacro cuore.