Ginocchia strette tra le braccia.
Uno sguardo che solca il mare
e infrange scogli perduti.
Il ticchettìo della pioggia
musica cerchi che ondeggiano
e tornano a virare.
Come i pensieri.
Sogno e realtà confusi
Nell'eterno ritorno dell'onda
che afferro e che fugge.
Che lassù, tra le luci,
sorridi alla malinconia.
A te che stasera
asciughi le lacrime
con il gioco di sguardi
e di parole mute.
A te che intrecci le dita
dei ricordi.
A te il mio pensiero.
La storia siamo noi, con le nostre poesie.
Con le note sul pentagramma.
Con i colori impressi sulla tela.
Con il bimbo che nasce.
Con il lavoro.
Con i timori e le incertezze.
Con i sogni e le speranze.
Con l'aiuto disinteressato
a chi è senza casa.
A chi è senza cibo.
A chi il dolore toglie il respiro.
Noi siamo l'esercito
che può cambiare la storia.
Violenta e senza fine.
Mi racconti
di quei grandi spazi sognati.
Di quel treno,
che affrontava il buio,
stretto alla memoria.
Perso nell'identità.
Mi racconto
nelle luci dei sorrisi.
Nei brividi delle carezze.
Nei milioni di attimi
vissuti.
Vola un gabbiano
sul lago dorato.
Al tramonto.
Indossavamo calzini bianchi a Pasqua
ed uscivamo la domenica per andare a Messa.
Noi che costruivamo bambole di pezza,
dipinte a mano.
Noi che il sedici di Luglio,
ascoltavamo i cantanti:
Morandi, Iva Zanicchi, Equipe 84,
nascosti sotto il "palco"
nella piazza grande di un piccolo paese.
Noi che in Agosto suonavamo la chitarra
tra gli alberi del bosco.
Noi che, tra polveri di nebbia, sognavamo
e dei sogni ne abbiam fatto realtà.
Noi, proprio noi che...
Regaliamo ai nostri figli, una grande realtà:
la realtà dei sogni.
Le parole accompagnano
una musica.
Ironica e romantica.
Ma i geni,
magici artisti,
mescolano carte improvvisate.
In una sera,
che aspettava il suo momento.
Mi piaci futuro
inedito sogno.
Prigione della mia poesia.
Incessante algoritmo.
Vorrei planare
sulle onde libere
del mio pensiero.
Taci. Assopita dai battiti
di un orologio ripetitivo,
quasi stanco.
Fregia di nuove illusioni,
l'ingiusta semiosi.
Guarda di nuovo.
Con il dito inseguo i cerchi
del sole e delle nebbie.
Con la memoria sorrido
all'orizzonte,
oltre lo sguardo.
Con il respiro vivo
un'altra primavera.
Lo spettacolo incredibile
di una sfida millenaria,
racconta la vita.
Tra polveri di nebbia,
nell'applauso delle foglie,
cala il sipario.
Non esiste un giornale, per la mia parodia.
Né uomini e donne che parlano di me.
Esisto io con la mia poesia.
A volte rabbiosa, a volte tenera.
A volte soffusa di malinconia.
Dimmi uomo del secolo che avanza,
dimmi: qual è l'itinerario giusto?
Tessere tele cucite di brandelli?
O dissociare le emozioni antiche?
Non radermi al suolo, come un grattacielo.
Non usare armi, per difenderti da me.
Tu, proprio tu, che cancelli il mio nome,
scrivi parole brevi, indelebili al tempo.
Perché il tempo esiste davvero.
Ed esisti tu, ed io e gli altri.
E l'umanità intera, sbiadita dall'indifferenza.