Ho gettato un sasso
tra le tumultuose onde
roccioso pugno carico di domande.
Ho atteso le risposte dall'eco dei venti
ottenendo silenzio rimontante.
Ho percorso strade
perdendo il conto dei passi,
ho incontrato occhi
sfiorato labbra bramose di fuga.
Mi sono nutrito di menzogna
e l'ho cucita, su ogni singola membra.
Ho indossato una maschera su un volto di cera
annusato profumi di storie non mie.
Ho stillato lacrime che avrei potuto conservare
gelosamente, come prismi preziosi
per rivenderli al miglior offerente.
Ho assaggiato essenze di vita
e ho preso a pugni il dolore
nelle febbrili notti dell'anima.
Ho custodito sanguinanti ferite,
che ho ancora qui, sui palmi della vita.
Se fosse facile
recider la tela
tessuta dal crudele aracnide
che governa la mente
e i suoi fili ardere
nel fuoco della liberazione
padre di giustizia,
creatore di ordine,
le atrocità dell'umana esistenza
non sarebbero che vana cenere.
Ma l'uomo è mosca,
cieca mosca
viziata dal libertino volo.
Curiosa mosca,
attirata dall'odor di lusinga
dal dolce sapor dell'ipocrisia
e dal luccichio delle armi.
Patetica mosca,
preda dell'aracnide della mente
per i suoi stessi vizi.
Per strade deserte, a braccia conserte, vago in silenzio.
Vorrei pensare che dentro di me sono ancora io.
Un dolore nel profondo dell'animo mi tormenta
mentre il vento gelido di febbraio le spalle mi frusta.
I miei piedi sono nudi e lacerati
e sul terreno freddo poggiano silenziosi.
Il mio cuore come il mio passo è senza una meta,
avvolto da una coltre di nebbia fitta.
Giunto ai margini di un precipizio guardo in basso
pensando che potrei sporgermi e cadere inerte come un sasso.
Basterebbe un semplice passo avanti
per porre fine a tutti i miei tormenti.
Mentre me ne sto sul limitare del burrone a ragionare,
nel cielo appare una piccola stella, essa brilla come una fiammella.
Dolci parole mi sussurra con tono fatato
e già dal nero burrone mi sono allontanato.