'Ntanata dinte a 'n'àngolo, quase abbattuta, stracqua, ccu 'e llàcreme ca scénnene tanto ca pare acqua - senza riserbo o scuorno, m'allucche: "Tiene 'e ccorne!"
Rintanata in un angolo, molto provata, disfatta, con le lacrime che versi così abbondantemente da sembrare acqua - senza riserbo o vergogna mi gridi: "Sei un cornuto!"
Pare ca s'arreposa 'ncopp' 'o lietto... Nun sta durmenno: è morta distrutta d''a fatica d' 'o campà. 'Na chiorma d'angiulille he piede suoje càntano 'a Gloria 'e Ddio dint'a' nuttata - Ccà ffore 'na voce canta pe' 'na 'nnammurata.
Sembra che riposi sul letto... Non sta dormendo. È morta distrutta dalla fatica che è il vivere. Uno sciame d'angioletti ai suoi piedi cantano la Gloria del Signore nella notte - Qui fuori una voce canta per l'innamorata.
Ci sono momenti in cui anche la speranza muore. Tutto è buio, non c'è luce: l'angoscia ci avvolge. Il sole è un astro opaco, la luna un lanternino che illumina una lapide che è ancora da scolpire. Tace la vita. S'ode una mestizia che invita al sonno, e, decisa, conduce a quella pace avversa a questa vita.
Ciò che non è stato non sarà né mai potrà essere. E l'angoscia del giorno si trascina nel sogno irrealizzabile. Ma il ricordo di attimi intensamente vissuti riscalda il cuore ormai arido. E l'attesa di un sorriso fugace è ragione di vita.