Quanto, a piangere lacrime
grosse come chicchi di grandine,
quanti inutih tumulti di parole
colorano questo universo di uomini;
quanto il loro odio dissolve
tutto ciò che percorre.
i i ser'sibilita arretra
di fronte a tale infamia,
b co cosa nmane
un firmamento di sofferenza
copra uno spazio vitale
che si consuma per nprodursi
e ancora e sempre
per consumarsi.
Il calabrone picchiettava ansimante
sul vetro della finestra
dipanato dai certi raggi solari
e dai miei dubbiosi perché.
Arrancava sulla parete ruvida
agitando le ali e panciando la resistenza.
Sembrava me
quando cerco di sgominare
l'angoscia che mi balaustra addosso.
"Non voglio fiori sul mio balcone"
così pensavo quando
— ancora cucciola —
giocavo a fare la grande
e a scegliere di quali
oggetti circondarmi.
Ora che sono grande
so che non posso più scegliere
quello che voglio,
e sul mio balcone
non profumo di mirh
ma solo vasi vuoti.
Quell'uscio che tu varchi di continuo declivio ormai de li più verdi prati chiuso sarà
per le sinuose chiavi
che la combinazione del mio cuore seppero così bene disvelare.
Uscii anch'io e non per il balcone di rose e ortensie rivestito intiero bensì di crisantemi
che a linfa più di resina vischiosa sopraggiungea rugiada disillusa fendente come lama saracina.
E le tue finte lame, perfin quelle, cercavan prepotenti e abbiette disposte e malcomposte lo schieramento più soddisfacente.
La coltre di mattoni mal si addice
quell'uccello migratore in volo che calce dura e cementosa gradisce men
del nido impagliuzzato.
Con quale coraggio e quale fuga imboccherò una via che non conosco, seguirò un cammino noioso che non mi emoziona tortuoso e ripido.
Per troppo tempo dovrò dibattermi in un corpo che malvolentieri mi appartiene.
Come vorrei essere nel lato invece, toccare le cose con le tue mani guardare la realtà coni tuoi occhi o immaginarne un'altra che non esiste; migliore per te, per me.
Vorrei essere in te anche quando mi accarezzi per sentire ciò che provi.
Io sono un'anima stanca, stanca di questa vita che mi illude con le sue luci colorate, mi confonde con rumorosi frastuoni
e mi ricorda che questo è un tempo breve e ingannevole. Non posso che essere infelice
pensando che morire non è come vivere, e per capire davvero la morte bisognerebbe vivere un'altra volta.
E se l'eternità non bastasse per ritrovarti?
Se altrove non potessi più incontrarti?
Allora, nel cercarti
non sarò mai un'anima abbastanza stanca.
Ginocchia rotonde di fanciulla
piegate ad angolo retto
si offrivano graziose
allo spettacolo vario del mondo.
Troppo fragili per sopportare
il peso della realta
vessate dall ostilità della vita
Non si adattano con facilita
eppure si muovono veloci, agili
come per sfuggire a qualcosa
che le insegue
Ma e solo apparenza
cio che le fa sembrare
vigorose e fonde,
mentre un carico troppo gravoso
forse le ha già spezzate.
Lingue di fuoco colorate
si spargono scintillanti in un attimo
lanciate nel cielo frastuonano
come granate
per poi ricadere e dissolversi
sulla terra
il cielo fitto di fumo chiazza di grigio
le poche stelle che velate appaiono
Tutto rimbomba e scalpita
poi d improvviso, dopo tanto frastuono,
il mondo tace
E come d'incanto l'aria si rarefa
e si cheta fino a sentire
solo il rumore dei battiti
di me che non trovo pace
nel tumultuare dei pensieri
Solo tu, certo nstoro dei miei giorni,
sei il dolce inganno della speranza riapparsa.
Una tornda e rovente notte di ferragosto
che asciuga i pensieri e scioglie ogm livore
si affaccia su una città sempre più vuota
e si mostra su un'illusione sempre più piena,
dove si respira aria rarefatta colma
di silenziosa solitudine
La atta pare assopita
tutto e immoto,
nessun rumore accompagna
questo mio girovagare senza meta
senza volonta per cambiare
qualcosa di imponderabile
inesorabilmente pronto a giungere,
la cui presenza e palpabile
da poterla quasi sfiorare.
L'unica vera poesia che esiste
e il nudo messaggio vibrato
dall'epiglottide del tuo piacere
che diventa musica assoluta
bemolhzzata dall'agonia del godimento
e scolpita dal tuo sguardo
eternamente felice.
L'eclissi di luna,
non ho ancora compreso se
e la luna che si offusca
o la terra che si nasconde
dietro il sole,
comunque e troppo brusca
Una dorata rossità
precipita mentre ci abbaglia
nel cielo — in fuggevoli attimi —
senza strida si stagha
con la voracita goduta
a coltivare notti di madreperla
Un dolore improvviso disorientato, affonda nei polsi gravido di impotenza Speranze sobbalzano a nascondersi, nell'attesa si alzano
per spargersi in eventualita che mai avverranno E tutto torna come prima
senza lasciare traccia palpabile.