Il poeta è stanco
Il poeta ha sonno anche di giorno ormai.
E
Si tira la barba grigia con due dita
Per trovarci ancora
Qualche nota consumata.
Ma
Ancora e ancora
Non vuole abbandonare il cappello floscio
Sulla panchina color acqua che lo culla.
Forse lo lascerà al gabbiano.
Ora
sono solo un sasso
gettato dal caso
in uno stagno,
avvolto da grovigli di erbe d'acqua
tenaci e caparbie quanto la gravità.
Ma sono stato anche
uccello;
di quelli che si avvitano veloci
oltre i confini della vista
fino al bianco puro della non materia,
candido come è candido
tutto ciò che non è.
Di tutte le occasioni mancate
di più
avrei voluto essere note,
mai scritte su un pentagramma
ma sparse nell'aria
in un ventaglio di suoni,
incatenate con un ritmo di colori,
scomposte e ricomposte
ogni volta
come meglio viene.
Mi sveglierò soltanto
quando saremo fuori dall'inverno.
Allora
- lame di luce
il sole
tra le persiane e il pavimento -
sarà più caldo
e sereno
radersi il mattino;
non più
caffè amaro e nero
e assoli in do minore
addosso
tutto il giorno.
Tu
sei nata quasi in primavera;
forse potrai capire.