Poesie di Sandro Boni

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Ad occhi chiusi, un respiro
lungo e affaticato come la noia
paura stupore livore delirio
e t'allontano, io, scoria
vagante tra fibre intessute
che tramandosi fanno storia (baldoria).
Indifferente che siano gelate
le mani, il cuore o il naso:
soltanto ombre proiettate
su un teatro troppo vasto
con spettatori non paganti
seduti su poltrone di raso
(intenti a consumare il loro pasto).
Ti chiamo. Non mi senti
o non vuoi farlo. Ti capisco.
Rimangono sempre affranti
i desideri. Non abbiamo un fischio
per ritrovarci tra la folla
indifferente verso il rischio
di smarrirsi: e a te mi incolla
inoppugnabile nostalgica vitale
energia selvatica (cromatica) che in un'ampolla
m'accingo a conservare come sale
prezioso per farmi rimarginare, riemarginare.

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Inutili come spiegazioni
mai chieste e mai dovute
rimangono diluite le azioni
nelle vite ancora incompiute
prese nel vortice perplesso
di emozioni forti, nude:
non è facile né complesso
assaltare il cielo, per la vetta
inarrivabile basta un passo
dopo un altro, cauto o di fretta
quella fretta che è sempre
motivo di ritardo nella stretta
del devi fare, cinge le tempie
e attorciglia lo stomaco;
eppure che meraviglia ti riempie.
Sfarina dalle labbra color indaco
qualche parola inerme e avara
-infingardaggine di capocomico-
che ti schiude, indecifrabile perla rara,
nella perfezione di un numero primo
disperatamente autarchico nella sua tara.
Tu, favoletta della buonanotte
raccontata ad un bambino
con un bacetto sulla fronte.

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Risposta in forma di trittico

Qualche parolina gettata
non muta il reale, scrivesti.
Ruvida malinconia inconsolata
e inconsolabile: siamo onesti
eppure bluffiamo impuniti
e dorati facendoci testi
di noi stessi, chiusi e triti
d'indefessa paura ostinata
nel bello nel brutto nelle liti.
Come matita solo se temperata
confessa l'integrità dell'interno
intimo, tu sei. Ed è mutata
già un poco quella realtà d'inferno
che scruti combatti risparmi
come la formica fa lesta d'inverno
con le provviste. Parole come armi
quelle usate a fare da maschera
di cera di carta di foglie di rami
parole che tu, intelligenza prospera
di stupita e affacendata gioia,
regali a me come dalla costola
d'un uomo un tale creò la storia.