Villaggio scozzese
in riva al mare,
le barche in secca,
i pescatori trafficano col pescato,
riparano le reti,
verniciano le imbarcazioni;
la battigia delle onde, poco lontano;
i marosi
e le curve dell'oceano;
Scozia,
laggiù,
in fondo ad un sogno.
Gregge,
sempre più la gente
sembra un gregge di pecore,
in preda e vittime
delle mode,
dei condizionamenti
dei luoghi comuni,
di tutte le stupidità;
e c'è razzismo e rifiuto
del diverso,
del differente,
di chi non la pensa
come noi;
società schizoide e
dissociata,
dalle molte facce
false e ipocrite,
e dietro il consumismo
e i beni materiali,
si nasconde violenza e degrado
morale e intellettuale.
Vita solitaria
Tanta gente,
ma è così,
tutti affaccendati,
tutti di fretta,
nessuno ha tempo,
nessuno scambia una parola;
solo in mezzo a tanti,
mondo distratto e indifferente;
gente che non capisce,
ognuno chiuso nella sua porta,
coi suoi guai,
la sua storia;
ognuno diviso,
ognuno per sé;
com'è difficile trovare
l'amicizia
e un po' di calore umano.
Strada cittadina,
vicino una scia di negozietti,
emporio cinese,
il ferramenta,
un bar,
il ristorante con qualcuno
seduto fuori a bighellonare,
facce di paese;
via vai di macchine,
camion e fornitori;
sembra una strada americana,
alla Kerouac,
strada 66,
come in California;
polvere,
odore di scappamento,
la gente passeggia
e vola,
verso il proprio destino.
Ci vorrebbe amicizia,
per scacciare il male,
e la malinconia,
che ti prende e
non se ne va via;
ci vorrebbe più amicizia,
per un mondo migliore,
e meno meschino di questo;
poter stringere tante mani,
e mandare via l'odio,
e l'indifferenza;
aprire le porte del cuore,
e dire almeno un sì.
Le donne,
amiche,
compagne,
amanti;
figure centrali,
insostituibili,
per la loro capacità
di amare,
di donare,
di capire;
dove saremmo,
senza le nostre madri,
le nostre donne,
nel lavoro,
nello svago,
e di solito,
sono sensibili,
e capiscono molto di noi;
ogni violenza,
sulle donne,
è terribile,
infausta e vergognosa;
donne grazie a loro,
tante cose,
sono possiibili.
Inizio notte,
atmosfera irreale,
il tempo passa lento
e farraginoso,
come una testuggine,
che non cammina;
penso a te,
non chiami;
mentre la notte,
pare infinita.
La vita è
Una lotta contro
La solitudine
Quotidiana,
che ci colpisce
nei vari momenti della giornata;
quando ci ritroviamo soli,
dopo una partenza,
dopo un addio,
nel silenzio della casa,
dentro un auto,
in un posto,
con un a faccia di chi sta
lì per errore;
la vita è una giostra continua,
una pugna,
contro la noia,
il non saper che fare,
dove andare;
per questo,
l'amicizia
diventa importante;
e si cerca di non stare soli.
Giorno dei morti,
silenzio della festa,
si pensa,
si ricorda;
quiete nella città;
via vai nei camposanti,
tra crocicchi di gente,
i vigili urbani che guardano,
i becchini vestiti in ghingheri,
fiori crisantemi,
moccolotti e lumini;
traffico del giorno dei morti;
per ricordare,
tra tanta nostalgia,
e malinconia.
È quasi l'alba,
è quasi fine della notte,
che se ne va,
in punta di piedi,
come una compagna discreta,
che sparisce,
quando non la vuoi più;
silenzio ovattato,
il ronzio del computer,
spegne la quiete dormiente;
domani è già adesso,
domani,
che sarà domani;
poter sparire,
e non fare niente;
poter rimandare un po',
ogni cosa,
e perdere tempo,
per pensare un po' a me,
alla mia vita,
il mio futuro;
la notte va via,
la notte,
la notte.