Un drappo di bandiera
sventola sul pennone più alto.
Eterno è il silenzio...
L'eco delle bombe è sepolto lì,
sotto la trincea.
Segnate da un numero,
una croce,
le loro case
aspettano che qualcuno ricordi
perché sono morti.
Non è poesia
quando una rondine
canta la primavera
per le strade di Kabul.
Non è poesia
quando il cielo di Bassora
regala confetti di fuoco
che sanno di morte.
Non è poesia
quando a Nassiriya
la nostra bandiera
si colora di sangue.
Non è poesia...
Quando la Pace è Guerra,
non è poesia...
Con i suoi splendidi faraglioni
Avvolge di mistero la seducente isola.
Paradiso di bellezza ornato da scogliere
Risplende di colori e luci nell'azzurro mare
Incastonata come gemma nella pittoresca roccia.
O dolce primavera
che di colori la terra infiori,
l'ultimo canto nascondi del cigno
che sospirando fugge
dal lacerato cuore di Madrid.
Anime rubate nei giardini di Atocha,
rose macchiate di sangue.
Nel silenzio del vento
grida di dolore a Madrid.
Gocce di pioggia nell'ombra che avvolge.
Piangono i loro morti...
i figli della Spagna
piangono i loro morti.
Stanca la voce si confonde
con l'impetuoso vento.
Tremule mani accarezzano il viso
ancora bambina
di un amore mai sopito.
Nella solitudine
una porta si apre e tu,
rivivi nei sogni insieme ai ricordi.
La prima vita,
quella di bambina,
morì in un campo di sterminio.
Nei ripetuti silenzi,
vorrebbe gridare a Dio dov'era
quando il forno bruciava sua madre.
Sentire quella voce
che il vento di Auschwitz
portò via.
Nell'ultima lettera,
l'ebrea,
figlia d'Israele abbandonata da Dio,
trovò il coraggio
di leggerle il *"Kaddish"
e chiederle perdono.
Erano saliti sul carrozzone
dell'eterna lussuria,
brindando al sacrificio divino
della verginità.
La giostra si è fermata,
la corsa è finita:
scendere prego!
Un'altra porta si spalanca...
La maschera stacca
il biglietto d'ingresso:
l'impronta!
Il brontolio del mare,
il volo stanco dei gabbiani,
lo sguardo smarrito
di un bambino.
Lo stridulo canto di sirene,
l'asfalto che brucia,
un groviglio di lamiere contorte,
l'acre odore di morte.
Un carro trainato da stanchi cavalli,
un tintinnio di campanelli,
il sordo rumore di zoccoli.
La Dama Nera,
una fredda scia di dolore.
Un bambino,
una smorfia che sembra un sorriso,
lo sguardo smarrito.
Il rintocco della campana,
il mesto addio,
l'ultimo saluto.
Ti guardo.
La tua espressione curiosa,
indagatrice,
mi passa ai raggi x.
Avverto una sensazione strana,
il freddo tocco della lastra
mi bacia clandestina.
La luce gialla di un neon s'accende,
una mano agita la radiografia,
la gira, la rigira...
Due occhi sorridono
cerchiati da un alone di mistero,
sono i tuoi:
non invecchieranno mai.