Le ali mozzate
dall'ascia affilata
con pazienza dalla mola del tempo
impediscono
all'aquila in te
di volare.
Penosi tentativi
fanno boccheggiare
il rapace
che ricomposto
atteggia
l'ancestrale
posa austera.
È convinto
fermamente
che volare
rimane
la sua aspirazione
attuabile
se lo volesse.
Intanto muore.
il giorno
la notte
il volo
l'ideale.
Depenna il corpo
nell'apatia dell'esistere.
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