Un mio gioco di sillabe t'illuse. Tu verrai nella mia casa deserta: lo stuolo accrescerai delle deluse. So che sei bella e folle nell'offerta di te. Te stessa, bella preda certa, già quasi m'offri nelle palme schiuse.
Ma prima di conoscerti, con gesto franco t'arresto sulle soglie, amica, e ti rifiuto come una mendica. Non sono lui, non sono lui! Sì, questo voglio gridarti nel rifiuto onesto, perché più tardi tu non maledica.
Non sono lui! Non quello che t'appaio, quello che sogni spirito fraterno! Sotto il verso che sai, tenero e gaio, arido è il cuore, stridulo di scherno come siliqua stridula d'inverno, vota di semi, pendula al rovaio...
Per te serbare immune da pensieri bassi, la coscienza ti congeda onestamente, in versi più sinceri... Ma (tu sei bella) fa ch'io non ti veda: il desiderio della bella preda mentirebbe l'amore che tu speri.
Non posso amare, Illusa! Non ho amato mai! Questa è la sciagura che nascondo. Triste cercai l'amore per il mondo, triste pellegrinai pel mio passato, vizioso fanciullo viziato, sull'orme del piacere vagabondo...
Ah! Non volgere i tuoi piccoli piedi verso l'anima buia di chi tace! Non mi tentare, pallida seguace!... Pel tuo sogno, pel sogno che ti diedi, non son colui, non son colui che credi!
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