Destino
A misurare il destino
Non sta a noi
Che abbiamo ali alle mani
E sogni veri in cui volare
Negli occhi sempre aperti
Anche quando chiusi
La morte li costringe
C'è la viva verità
Quella amara di un clown
Che tra pazzie e capriole
Ha velato di profumo
Questo poco esistere.
dal libro "Fiabe" di Antonio Giarola
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