Morte per api
Ma io, passando d'estate
nel materno respiro d'un tramonto
fuori città – l'anima spalancata
nella sacralità di quel raggiante
disfacimento... Potevo immaginare
che un prato più splendente della bracia
mi alzasse contro un nuvolo di fiele.
Cadendo, non mi dolse
tanto il morire, quanto la ferocia
dei distillatori di miele.
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