Ho cacciato il sole fuori dalla finestra, se n'è andata anche l'ultima farfalla testarda; gli anni hanno avvolto memorie in corolle di vento ed è inutile cercare segnali tra i barattoli vuoti della strada. Soltanto la luna bussa discreta alla mia porta, mite come la ragazza che vende fiori.
Dietro a me sorgono schiere di uomini nuovi, con le anfore che recano sogni e il passo danzante della festa.
Ed io, con la mia fiaccola spenta, con i miei gesti slavati dalla pioggia, sono un cane disorientato tra i fari delle auto.
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