Dipingersi gl'occhi di cieli smunti di pioggia
con i polmoni sulle nuvole
e la pelle riarsa dal sole nero.
Mille corsi dentro,
ma nessun mare intorno
addirittura
l'opera di lavarsi le ferite col sale
per cicatrizzare,
ma non dimenticare di far più male.
E sentirsi attraverso il Dolore,
ché la carne è rimasta
a far da unico senso
l'orecchi taciuti,
gl'occhi ingabbiati dalle ciglia,
la parola mancat
Dal basso.
Lo schianto di certe carcasse
c'aspettano lo sciacallo,
prepararsi a farsi pasto,
poi,
d'improvviso,
commettere il balzo
ed uccidere per non uccidersi,
ché in questa vita che sa di morte
la morte si ha, vivendo.
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