Non più un burattino
lasciato in soffitta
per farti sfogare
il tuo pungente estro
sono graffi senza sangue
che consumano la carne
piombo nel fossato
smarrito tra le anse
sbranato dal dolore
condannato ad espiare
un impetuoso fuoco eterno
d'una morte mai avvenuta.
Voglio invece deragliare
nelle altezze rarefatte,
non sale la puzza del tuo estro,
precipitare in pieno volo
smarrirmi nel vorticoso cielo
padrone del mondo,
della vita e del piacere
di volare e di morire
lontano dal corpo stanco
di avere sempre preso.
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