Se avessi ancora le ali volerei lontano, aldilą del silenzio. Volerei sopra il gelo di questo mio inverno, accarezzando il vento; invece rimango qui, burattino inerte, maschera tragica della mia stessa anima; lo sguardo, chino sulle mie mani aperte e vuote; negli occhi socchiusi, un riflesso di rose scolorite dal tempo; tra le ciglia occhieggia, a tratti, un riverbero di fiamma offuscato da una luna oramai silente e nascosta in un malinconico e inutile sospiro.
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