1741
Le brocche non sorgono,
non corre l'occhio
sul verde brioso.
Le pensate gemme,
delicate, pingono
nell'aria la traccia
del petalo che scopre
la presenza
di nuovi pistilli e frutti.
E io son fermo
e piego le ginocchia
sul tetto della Marca Corona,
su lastre di lamiera
circondate da vuoto
rarefatto e pungente.
I fumi degli scarichi
sciolgono, acidi,
le linee e le curve
del cielo azzurro, là
dove non è coperto.
Ho qui pensato,
ho pensato all'uomo:
buono
dove non c'è da temere
la sua venuta.
Composta giovedì 10 luglio 2014
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