Si sporca come sempre
l'anima per lavare,
già vanno gli occhi a caccia
di pupille marroni
di sporcizia dal suolo
raccolte ed assorbite
dall'acqua dello sguardo.
Che cosa sei, che cosa
saresti, Anima, se non
una gran pioggia d'aria
che cade, batte e stride
sul sangue mio d'asfalto?
Composta domenica 29 novembre 2015
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