Povera Terra

Con l'ultima pagina del capitolo dei morti
arde il fuoco di novembre,
in un fumo che sa di prece
si consumano le vittime.

Nell'anticamera del genocidio,
ali rosse di sangue
firmano l'orizzonte denso di petrolio.

Oltre i confini della fame
lampi di luce gialla,
due candele formano una croce,
dicembre si avvicina
con il suo abbraccio che sa di esodo.

Povera Terra.