Sul tronco di un olivo centenario
ho scolpito il volto della notte
mentre la corteccia osserva
scrivendo la tua lunga storia.
Le radici hanno inghiottito
i segreti della pioggia.
Il merlo pesta nel mattino
le tue umide foglie
guardando i tuoi rami contorti.
Resta il giorno
per consolare la tua solitudine
sorbendo l'oro del sole
e nel tepore della notte
l'argento della luna.
Il tuo frutto gioirà un giorno
quando pestato regalerà l'olio
per lenire i dolori della fame,
per ungermi prima della morte
aprendo le porte senza chiavi
di un nuovo grande mondo.
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