Case diroccate, case evacuate, case crollate, case derubate... L'Italia è un compromesso alla luce del giorno, davanti ai figli che giocano, davanti al sole che torna. Un palcoscenico di scorretti, un palcoscenico di inetti, profuma d'incenso, profuma di assenso e tra i caldi risvolti fuma il nuovo appello. Case scioccanti, case viaggianti, case briganti, case brillanti... L'Italia è un patrimonio mai restaurato, un vortice di luci soffuse, di guardoni al sole e mentre m'assale in petto di nuovo il rancore, rivedo colletti bianchi, rivedo colletti neri. Nulla è mai cambiato, tranne l'illusione, tranne la certezza d'essere ladri senza rubare, onesti e fieri solo quando si può comperare!
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