Volare sui campi di grano, scendere sul mare ad increspare le sue onde, scomodare il manto di mille animali, muovere un vecchio mulino, cantare sulla cima di una montagna. Ho sognato di essere vento, ho sognato di soffiar contento. Ma dove soffierò: se i campi di grano diventano centri commerciali, se il mare altro non sarà che una che una chiazza d'olio, se gli animali li potrò trovare soltanto nelle enciclopedie, dove soffierò, se le pale del mulino saranno bucate, dove soffierò, se le cime saranno appianate? Ho sognato di essere vento ma il mio soffiare ore è un grido e un lamento. Potrei portare la mia voce fra i grattaceli di New York, Potrei scuotere auto e camion perennemente in coda sulle autostrade, ma non mi abbasserò a tanto. Perciò aiutatemi, amici miei, a soffiare con me perché in questo momento mi sento solo e ho bisogno della vostra forza per continuare a soffiare. Ho sognato di essere vento e soffierò finché anche l'aria non diverrà cemento. Forse un giorno l'uomo riuscirà a chiudermi impotente in una scatola ma adesso lasciatemi soffiare perché ho ancora qualcosa da dire.
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