Il tuo sangue riposa, pur fluendo, ma dì, dove è la via, con persistenza domandi al vento, in sonno di silenzio, l'universo è come fosse bicchiere in balia di una mano che non esita finanche a capovolgerlo e poi a farlo tornare a quella che è la dirittura - e lacrimano fiammeggianti stelle, e fiammeggiano lacrime di sogni, la sorgente di inchiostro è sottoterra, foglio di un sacrificio seppellito è l'altare remoto del tuo scheletro su cui si imprime tutto ciò che è scritto nell'opera soltanto del destino.
Commenti