Una pallottola senza meta
sparata in aria da una gelida mano
fende l'aria e copre il suono della notte,
vaga senza sapere chi colpire
corre senza conoscere uno schianto,
muore senza aver esploso il suo grido.
E rimane lì freddata dal destino
senza aver vissuto l'ultimo schianto
senza aver dato un senso alla sua corsa.
Composta sabato 27 giugno 2009
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