Un barbaro artista il quadro annerisce
di un genio con mano indolente,
e il suo disegno iniquo egli traccia
su quel quadro assurdamente.
Ma, con gli anni, come vecchie scaglie,
si stacca l'estraneo colore,
e l'opera del genio ci appare
nel suo primitivo splendore.
Così nell'anima mia travagliata
scompaiono gli errori compiuti,
e tornano in essa le visioni
dei limpidi giorni vissuti.
Nella steppa del mondo, triste e sconfinata,
sgorgarono tre fonti come d'incanto:
della giovinezza – rapida e ribelle –
ribolle, corre, brillando e gorgogliando;
la fonte di Castalia che con l'ispirazione
nella steppa del mondo gli esuli disseta;
l'ultima fonte – la fredda fonte dell'oblio,
che più di tutte placa la febbre del poeta.
Quando per un mortale il fragore
del giorno cessa e sulla muta città
l'ombra traslucida della notte
e il sonno che ristora scende già,
allora per me s'insinua nel silenzio
il tempo del penoso vegliare:
e nell'inerzia notturna, della serpe
del cuore sento i morsi bruciare.
I sogni fervono e da gravi pensieri
è oppressa allora la mia mente.
Il tacito ricordo davanti a me
il suo lungo rotolo distende,
e con disgusto leggendo la mia vita,
amaramente piango e mi deprimo,
amaramente tremo e maledico,
ma i tristi versi non sopprimo.
Quando le mamme al mare vanno
con i bimbi, e già lo sanno,
vogliono in acqua subito entrare
e incominciano a domandare:
"Mamma presto posso nuotare?"
E poi con pazienza e
qualche avvertenza
li lasciano entrare!
A mani giunte
fedeli in cammino
nella speranza.
Casa preziosa-
Tartaruga longeva
lentamente va.
ebùrneo viso
pennellato di sogni-
disvela speme.
adorno il cuore
con sfumate emozioni-
estàtico dì.
Vecchie ferite
nell'accudire altri
trovano pace.
Oltre il dolore, oltre il limite,
spiegami perché guardo il mare
e allo stesso tempo vedo la morte,
scagliandomi nell'animo qualsiasi pensiero cupo?
Guardo, osservo, odio, preservo,
l'orlo è vicino e io non vedo che il nulla eterno.