Viaggiando, malato
la strada dei sogni miei
su una palude prosciugata.
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Viaggiando, malato
la strada dei sogni miei
su una palude prosciugata.
Il silenzio
penetra nella roccia
un canto di cicale.
Organo pulsante
che aumenti i miei battiti
quando vedo lui.
Dagli alberi
cadono le foglie ma
l'amore resta.
L'amore come
i fiori di ciliegio
belli ma brevi.
Pagina bianca
come i tuoi minipiedi
di neve nuova.
È il primo vino:
calda schiuma che assaggio
sulla tua lingua.
L'acquario acceso
distribuisce le rane
tra le cisterne.
Sessanta lune:
i petali di un haiku
nella tua bocca.
Cola sui rami
il nero. A densi grumi
scorre la notte.