Poesie preferite da the_wolf_88


Scritta da: sagea

E così vorresti fare lo scrittore?

E così vorresti fare lo scrittore?
Se non ti esplode dentro
a dispetto di tutto,
non farlo
a meno che non ti venga dritto
dal cuore e dalla mente e dalla bocca
e dalle viscere,
non farlo.
E così vorresti fare lo scrittore?
Se non ti esplode dentro
a dispetto di tutto,
non farlo
a meno che non ti venga dritto
dal cuore e dalla mente e dalla bocca
e dalle viscere,
non farlo.

Se devi startene seduto per ore
a fissare lo schermo del computer
o curvo sulla macchina da scrivere
alla ricerca delle parole,
non farlo.

Se lo fai solo per soldi o per fama,
non farlo
se lo fai perché vuoi
delle donne nel letto,
non farlo.

Se devi startene lì a
scrivere e riscrivere,
non farlo.
Se è già una fatica il solo pensiero di farlo,
non farlo.
Se stai cercando di scrivere come qualcun altro,
lascia perdere.

Se devi aspettare che ti esca come un ruggito,
allora aspetta pazientemente.
Se non ti esce mai come un ruggito,
fai qualcos'altro.
Se prima devi leggerlo a tua moglie
o alla tua ragazza o al tuo ragazzo
o ai tuoi genitori o comunque a qualcuno,
non sei pronto.

Non essere come tanti scrittori,
non essere come tutte quelle migliaia di
persone che si definiscono scrittori,
non essere monotono o noioso e
pretenzioso, non farti consumare dall'autocompiacimento

le biblioteche del mondo
hanno sbadigliato
fino ad addormentarsi per tipi come te
non aggiungerti a loro
non farlo
a meno che non ti esca
dall'anima come un razzo,
a meno che lo star fermo
non ti porti alla follia o
al suicidio o all'omicidio,
non farlo
a meno che il sole dentro di te stia
bruciandoti le viscere,
non farlo.
quando sarà veramente il momento,
e se sei predestinato,
si farà da sé e continuerà finché tu morirai o morirà in te.

Non c'è altro modo
e non c'è mai stato.
Composta mercoledì 25 settembre 2013
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    Che te ne fai d'un titolo?

    Non ce la fanno i belli muoiono tra le fiamme:
    sonniferi, veleno per i topi, corda, qualunque cosa...
    Si strappano le braccia, si buttano dalla finestra, si cavano gli occhi dalle orbite, respingono l'amore
    respingono l'odio respingono, respingono.
    Non ce la fanno i belli non resistono, sono le farfalle, sono le colombe, sono i passeri, non ce la fanno.
    Una lunga fiammata mentre i vecchi giocano a dama nel parco.
    Una fiammata, una bella fiammata mentre i vecchi giocano a dama nel parco, al sole.
    I belli si trovano all'angolo di una stanza
    accartocciati tra ragni e siringhe, nel silenzio, e non sapremo mai perché se ne sono andati, erano tanto
    belli.
    Non ce la fanno i belli muoiono giovani e lasciano i brutti alla loro brutta vita.
    Amabili e vivaci: vita e suicidio e morte mentre i vecchi giocano a dama sotto il sole nel parco.
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      Scritta da: Andrew Ricooked

      Fuori posto

      Brucia all'inferno
      questa parte di me che non si trova bene in nessun posto
      mentre le altre persone trovano cose
      da fare
      nel tempo che hanno
      posti dove andare
      insieme
      cose da
      dirsi.

      Io sto
      bruciando all'inferno
      da qualche parte nel nord del Messico.
      Qui i fiori non crescono.

      Non sono come
      gli altri
      gli altri sono come
      gli altri.

      Si assomigliano tutti:
      si riuniscano
      si ritrovano
      si accalcano
      sono
      allegri e soddisfatti
      e io sto
      bruciando all'inferno.

      Il mio cuore ha mille anni.
      Non sono come
      gli altri.
      Morirei nei loro prati da picnic
      soffocato dalle loro bandiere
      indebolito dalle loro canzoni
      non amato dai loro soldati
      trafitto dal loro umorismo
      assassinato dalle loro preoccupazioni.

      Non sono come
      gli altri.
      Io sto
      bruciando all'inferno.

      L'inferno di
      me stesso.
      Composta domenica 3 gennaio 2010
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