Sotto la polvere
delle macerie,
fra libri bruciati
e matite spezzate:
voci di uomini
e sorrisi di donne,
di un passato vicino,
per sempre nella memoria.
Non c'è menzogna politica
che possa arginare
il mare dei sogni
che giacciono saldi
negli occhi dei giovani
di quest'Italia, di domani.
Scrivevo e pensavo
pensavo e scrivevo
piangevo e dormivo
dormivo e speravo
ma Gesù se n'è andato
a prendere un caffè
con Giuda,
vicino all'acquario.
Il mare è lontano
e Maria è annegata.
Allora io soffro
i dolori del vento.
Notte, oh notte fredda!
Duole la testa, gli occhi,
la schiena e le mani.
Non è arrivato stasera
mentre la nebbia passeggia
tra gli alberi bui.
Passano scene di sogni,
di film, di gesti andati.
Rivedo i passi, le suole,
le corse.
Sento l'eco delle risate.
Riscopro gli abbracci per
quel vetro
che affaccia sul retro.
Duole la testa
in questa notte dell'Angelo
dove scappare da Dio
riporta a Lui.
Notte, oh notte
di stanche speranze!
Una casina di pietre grigiastre
bassa e calda
tetto spiovente
fu la tua dimora.
Padre dolorante
amante di Dio
e della Madonna.
Tutte stradine lucide
per il perenne passaggio
di pellegrini e curiosi
conducono ai tuoi luoghi.
Lì preghiera e amore emanavi
e ancora respiro.