Questo è il mio giorno perfetto
non ce ne sono tanti nella vita.
Lo aspettavo
ma non volevo che arrivasse.
Non c'è nessuno in giro, è festa per gli altri
anche se dicono di essere tristi.
è troppo tempo che rimango solo, in casa a pensare,
a pensare che questo giorno prima o poi finirà
finirà il mio giorno perfetto,
magari bevendo sangria nel parco.
Guardo nei tuoi occhi
e intravedo un pezzo d'universo,
umano universo
con la sua luce
il suo rumore
il suo odore
con tutte le regole di Dio
che lo governano.
Mentre fisici e matematici
studiano la materia,
l'energia,
i pianeti,
le stelle e le galassie,
Io osservo tutto da un punto distante,
e non mi interessa di capirle, queste regole,
non mi interessa la macchina dell'universo,
so che è vivo perché si muove col tuo respiro,
è semplice, è tutto racchiuso nei tuoi occhi.
Da quel punto distante mi concentro attentamente
cercando il mio di mondo, fatto di te.
Da quel punto così distante mi concentro attentamente
cercandoti, cercandoti cercandoti.
E trovo il pianeta, il continente,
la nazione, la regione,
la città, il quartiere,
fino a entrare dentro casa tua.
E trovo me che guardo nei tuoi occhi.
Che nuovo giorno i tuoi occhi!
E i tuoi piedi nudi sono le radici del mio punto distante.
All'osteria del Tempo Perso
si incontrano
un cavaliere dimezzato,
un barone inesistente,
un visconte rampante.
Tutti e tre impolverati, con gli abiti sdruciti,
si incontrano ora
adesso
in questo momento,
rimanendo in silenzio e senza guardarsi.
Tutti e tre lo sanno
di non essere il centro del mondo.
Di non essere speciali.
Taglio la gola all'incertezza,
accendo il motore e scappo via
con le mie scarpe di fuoco.
Non m'importa un granché
del tramonto,
la mia anima arde anche senza
l'immobile interpretazione del mio essere.
E ora che ho capito
che me ne faccio della lama?
La sera me ne torno a casa sconfitto,
mi guardi pietosa dicendo di averti delusa,
quest'accusa mi uccide.
Mi uccide pensare a te che credevi in me.
La fusione delle arti marziali
impone il controllo del respiro.
Sul palmo di Buddha c'è scritto enola gay.
L'uomo ha solo fretta di andare più veloce.
Come corri leggiadro tra la folla
semicroma dolce, adagiata sulla chiave di sol.
Puoi cambiar vesti o piedistalli,
ma pur ti riconoscerei.
O culo sei il sorriso di Dio.
Non so se sono un uomo,
sinceramente
non ho mai capito cosa volesse dire.
Forse vuol dire
fumare cubani come Ernest
o bere come Francis Scott,
oppure scopare con 99 donne e un diavolo
come Henry.
Ma forse esser uomo significa
avere il coraggio di Giovanna d'Arco.
Sono venuto a casa tua
uscendo dal vomito di quel vagone
con una lagrima rossa,
acquistata da quel fioraio zozzo
che conosci bene
con cui ti sei presa qualche volta.
Ho sfidato gli sguardi sconosciuti
l'afa soffocante di Agosto
e il punto interrogativo di una malattia venerea.
Ho capito cosa ero disposto a fare per te.
Me ne sono andato da casa tua
deluso e muto,
lasciandoti una macchia sul lenzuolo, sopra il divano.
In quel momento, mi sono avvicinato
alla consapevolezza di cosa volesse dire
essere un uomo.
A quel tipo di donne che sanno
ascoltare con gli occhi
il profumo ruvido e dolce
di un papavero perso nei campi,
nella solitudine quiete dell'attesa.
l'acquedotto romano è li,
i cavalli giocano a rugby con i fantini.
le coppie fanno l'amore nell'erba oggi come duemila anni fa,
ed io sono solo di passaggio.