Mentre il sole
tinge di rosa
le colline,
oggi le mie lacerazioni
interiori
hanno
un sapore "rock".
Di dura roccia
È questa
musica dell'alba,
fatta di silenzi,
boati,
deliri
stralunati...
Tutto è chiaro, limpido,
le migliaia di scariche elettriche
che attraversano migliaia di cervelli,
nello stesso momento in cui non capisco
gli sforzi della tua lingua che
si muove come vuoi tu.
Tutto è chiaro, limpido,
la notte entra dalla finestra,
fruscii di foglie morte irti di buio
sciolgono i legami tra me e le pagine scritte,
è il pensiero puro che conta,
non cercare di dominare quelle lettere.
Stanco, muto, confuso,
come volo di rondine nel nero dell'eclissi.
La pioggia ha steso all'improvviso
le sue mani di fata
su questa sera magica
che segna il cadere di barriere
e apre un fiume di libertà,
un volto di giovane donna
e poi ancora la pioggia,
coi suoi luccichii alla luce
dei lumini ad olio
o contro i fari dell'auto.
E sempre mi manca il finale,
perché qualcosa s'agita,
o si rompe o si sporca,
come le scarpe di Alessia,
la prima a morire
della pioggia della mia ansia.
In campagna, in città,
altre albe mi aspettano.
Nulla cambia in questa follia
ferragostana, ora più fresca.
Un cielo di blu alabastro
rigato di bianco con le tue unghie
di smalto candido.
Come ieri e poi ieri l'altro
ed il giorno prima,
le perle della notte dei tuoi occhi
non mi danno pace.
Forse sei inconsapevole
della tua bellezza altèra,
del tuo incarnato d'avorio nero,
ebano vivo,
delle tue parole che si agitano,
come i tuoi capelli,
nel nero corvino della scrittura.
Febbre che assale
come sasso che cade,
come pietra di mulino
che struscia e bagna,
nella pudica profondità del bacio
solo immaginato:
ecco questo amore.
Ora forno abissale, rovente
eterno tormento infernale,
ora delicata, tiepida brezza
che abbraccia il corpo, lo carezza.
E se, a tratti, gelido, l'oblìo
reca sollievo, subito torna
il pensiero dell'abbraccio,
il tocco che sfiora i tuoi capelli,
che si fa tatto.