Poesie inserite da Franco Paolucci

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Per essere

Per essere presente, si, ci sono.
Ma, in verità, non ho certezza d'essere!
Per essere non basta certo vivere,
osservare, lottare, sopravvivere,
respirare, conoscere le scienze,
farsi idee, altre idee, e... innamorarsi,
aver voglia di abbracci e di carezze,
baciare, ribaciare, e poi sposarsi,
fare figli, allevarli, farli grandi,
soffrendo per distacchi e delusioni;
piangere soli, ridere in comune,
essere utile a tutti ed a te stesso,
incontrare il talento ed ammirarlo,
osservarsi in dettaglio in uno specchio,
e poi in più specchi ancora;
urlare tanta gioia nel godere,
tacere senza sfogo per la rabbia,
lacerarsi le carni nel soffrire,
recare aiuto a gente sconosciuta,
sperimentare la menzogna, odiarla,
cercar la verità, forse trovarla!
E tante altre cose, e tante ancora!

Tutto questo, benché abbia un valore,
non ti farà sentire in piena vita
se la presenza tua in un mondo opaco
non sarà stata in fremito sconvolta,
percossa, trascinata, violentata,
scombussolata fino al rapimento
nella marea di luce generata
dalla potenza eccelsa dell'amore.

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La poesia

La Poesia è un seconno "Firmamento"
che sbrilluccica drento a le parole;
'na sorta de Maggia che spanne ar Vento
toni e sòni de viòle e de mannole.

A paro all'Energia che viè dar Zole
è un rigalo de Dio, ché ner momento
che pò intristicce tutto quer che dòle
'st'Arte te risolleva er Sentimento.

Dà baci! E ogni bacetto è na finezza
rigalata da labbra musichiere
che sprofumeno l'aria de purezza.

chi rima canta "sgarri" e "verità".
E sibbè ogni poeta sii un paciere
la Poesia è protesta in libbertà!

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Il pozzo nel cuore

Nel pozzo dell'Anima mia
c'è un cerchio di pietra
coperto dal muschio silente
di stelle cadenti,
da rari sospiri raccolti
negl'anni d'Amore.

Il sogno talvolta mi dona
memorie soffuse
di fievoli spicchi di Luna,
di Soli mancati,
di canti di donne in vigneti,
di mosti gustosi
e chicchi scambiati tra labbra
umettate di baci.

Ed ora, arrivato al confine,
s'immerge ogni raggio
nel buio melmoso del pozzo
ripieno di Cielo.

A che questo vivere strano?
In cerca di cosa?
Per quale Mistero chi nasce
poi muore due volte?

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"Lentamente muore"
Di Martha Medeiros
(Attribuita per errore a Pablo Neruda)

Lentamente muore
chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.
Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco
e i puntini sulle "i"
piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno
di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.
Lentamente muore
chi non capovolge il tavolo,
chi e' infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza
per l'incertezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita
di fuggire ai consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso.
Muore lentamente
chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare;
chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante.
Lentamente muore
chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande
sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde
quando gli chiedono qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà
al raggiungimento
di una
splendida felicità.

A questa poesia
immodestamente aggiungo di mio:

Lentamente muore

chi non ama sufficientemente se stesso
come espressione minuta di vita
destinata alla rivoluzione dei Cieli,
impegnata nella metamorfosi del Mondo:
chi, nello slancio, erra, costruendo prigioni d’amore.

Lentamente muore
chi si ritiene un’unità finita,
una goccia fluttuante
trascinata dalle maree oceaniche del Tempo;
chi non si dà indirizzi, pronto a cambiare indirizzo.
Chi non ha due cuori, uno per sopportare, uno per sanguinare.

Lentamente muore
chi, conscio di dover morire,
rinuncia, in vita, alla “Vita”
sperando in una vita futura che, per certo,
non potrà avere se non saprà arricchire
l’immateriale “Libro della Storia”
con una sua storia piccola, tutta strettamente personale!

Lentamente muore
chi corre disperatamente dietro una irraggiungibile felicità
e non percepisce che la “Felicità”
si identifica con il corso stesso della propria “Esistenza”,
con la “Fatica” continua che la permea,
generando “Amore” nelle cose visibili.