Nel tipico locale intellettuale,
assicurato a un calice di vino,
scruto espressioni chine al tavolino
e storie segregate m'indovino.
Quattro ragazzi, un vecchio ed una coppia;
poco più in là, una grande tavolata.
Un parco di libidini domate
dentro le bollicine d'un boccale.
Un mercatino d'emozioni usate
nel tipico locale intellettuale.
Fumano, le donne, al tavolino
con lunghe sigarette tra le dita,
ridendo forte contro le vetrine
nel sole troppo breve del mattino.
Corrono, le donne, nelle case
stirando ai loro uomini la vita;
e fischiano un motivo della radio,
coi desideri sempre fuori fase.
Ci accolgono, le donne, quando è sera
e spianano i pensieri dalla fronte
con un saluto, come una carezza,
appena nato da una gioia vera.
Riposano, le donne, addormentate
con il calore stretto intorno al corpo
e i loro sogni segreti dentro al buio;
con il respiro, appena, delle fate.
Il Dolore dei Poeti
è un treno bigio
che trasporta i pensieri della sera.
Il Dolore dei Poeti
è una memoria antica
che tracima dentro l'umido degli occhi.
Il Dolore dei Poeti
è un pane amaro,
un po' più dolce della felicità.
Il Dolore dei Poeti
è un disturbo della gioia,
come un sassolino dentro il cuore.
Il Dolore dei Poeti
è un gatto di gran razza
che scende dalle gambe del poeta
quando il poeta affonda nel dolore.