Cielo uniforme
verde immobile.
Un cigolio
di carrucola,
un arco
in ombra.
È un pomeriggio
di un giorno
di Agosto
in una paese
senza nome
del deserto
di Aragona.
Un volo di falco
un viso di donna
fumo di sigaro
pace profonda.
Non ha colore
il pomeriggio.
Solo il sole
nell'ombra
secca e castiga
l'umano cammino.
Al tramonto scenderò a baciarti
come le onde del mare l'arena
sospesa nei tuoi capelli.
Scenderò con la luce del giorno
nell'abisso della notte
per sentire battere il tuo cuore
assaporando un bacio d'amore.
I colori del tramonto sono rimasti
nei tuoi occhi, trasformati
in una lacrima di tenerezza.
Sentirò il tuo silenzio
maturato in anni di convivenza.
Insieme abbiamo dipinto un'acquerella
sui muri della nostra vita.
Siamo nati in due sotto palme africane,
siamo nati liberi con le gazzelle,
abbiamo spiccato il volo con le cicogne
e da due siamo rinati nel tre.
Oggi al tramonto guardiamo il nido vuoto
in attesa che un altro bacio d'amore
faccia sbocciare un nuovo fiore.
Al tramonto scenderanno a baciarci
prima che la nostra barca varchi l'orizzonte.
Anche loro saranno in tre a spingerci
con una lacrima in una luce
senza tramonto.
Viveva con il vento
ascoltando nenie antiche
sotto palme del tempo.
Camminava con la pioggia:
un pezzo di pane
con farina di banane
e un ritornello
nato fra la gente.
Dormiva sotto le stelle
con le croci del sud
negli occhi e una canzone
nata guardando i bufali
masticare la notte.
Sognava con l'aurora
nei forti tramonti
col rosso del cuore
e il bianco della morte.
Era mezzo cieco
sotto il sole zambesiano
con la musica nelle vene
e un cristo nelle mani.
Non so più niente
resta solo il suo nome
perduto nei ricordi.
Sulla sua tomba
rumori di tamburi
e una musica senza
ritorno.
I simboli sono rimasti nel labirinto
perduto nei giardini della memoria.
Il fuoco degli dei del tempio
è nascosto nelle ceneri del tempo.
Quanti sacramenti sono diventati tabù
nel cuore di una folla
che non crede più!
Portiamo negli occhi i segni ancestrali
li decifriamo con il filo d'Arianna,
ma restiamo muti sotto i monumenti
non comprendendo quello che hanno dentro.
Abbiamo visitato prematuri la luna
mentre altri la venerano di notte.
Mettiamo il corpo allo scoperto
nascondendoli in giornali
senza rispetto.
I simboli sono rimasti nel labirinto
di migliaia di giornali morti.
Ho visto gli uomini stanchi
di pornografia e miti rotti.
Ritorneremo a salpare con Ulisse
su mari di Sirene e Ciclopi.
Rinasceremo come nuovi dei
maturando con umani misteri.
All'ombra d'una chiesa romanica
in questi alti Pirenei aragonesi
suona una melodia d'organo antico
che cura i miei strani pensieri.
I capitelli giocano con la luna
il rosone è una gran girasole
gli archi cadenzano una fuga
che cade dalle finestre col sole.
Gli occhi frugano nella penombra
accarezzando una pittura arcana
da secoli perduta in due colori
il rosso e nero della fatica umana.
All'ombra d'una chiesa romanica
con le note d'un organo antico
mi piacerebbe salutare il giorno
l'ultimo giorno della mia vita.
Siamo nati con gli occhi di primavera
con un grido umano e luna piena.
Cadevano colori d'arsenio e rose
su quella notte di accesi dolori.
Non esistono sogni appesi a ragnatele,
non ci sono fantasmi in forma di chimera.
Esiste un uomo solo nato nella notte
insieme a sua madre in lacrime di gioia.
È una tavolozza di colori e suoni
la nascita di un bimbo al nuovo sole.
Siamo nati nudi sotto le stelle,
occhi chiusi nel caos del mondo,
mani vuote toccando il cielo
cordone ombelicale al vento.
Cresciamo con gli occhi d'estate,
agitando sogni nella bianca neve,
ci inchiniamo al tramonto d'autunno
per rinascere in una nuova primavera.
Quando il giorno si rompe nelle mani,
quando il cuore ha paura della notte,
quando l'uomo spara alle spalle:
Fuggi, fratello, sulla montagna antica,
ascolta il suo respiro uscire dalle rocce,
raccogli il cielo che corre sulla nebbia.
Non scendere a valle in pieno mezzogiorno,
il sole distrugge la memoria.
Misura i tuoi passi al cadere delle foglie,
il ritmo è musica secolare.
Quando la sera ti chiama fra le donne,
quando gli occhi si perdono nella luna,
quando l'uomo si nasconde nella notte:
Fuggi, fratello, sulla montagna antica,
leggi il libro aperto della vita,
parla con gli uccelli e le lumache.
Scendi a valle per lavarti al fiume:
l'acqua lava il corpo e i ricordi
portandoti lontano fino al mare.
Il tempo è corto, la barca è lenta
ma la montagna, il fiume e il mare
sono le chiavi che ti aprono il domani.
Sentivo le onde del mare infrangersi contro l'aurora
che lentamente si svegliava dopo una notte oscura
piena di musica stridente e grida di voci senza volto,
scheletri umani danzando sotto stelle cadenti nel mare.
La spiaggia era piena di conchiglie morte, ciotoli bianchi
rotolavano inseguendo la spuma dell'onda che spariva
nella grossa sabbia della riva calpestata da piedi scalzi
in cerca di profumi della notte o di stelle perdute nel mare.
Non so se ero a letto o sognavo sveglio un lunedì diverso
certo è che mi trovavo volando con occhi aperti nel cielo
tutto dipinto di labbra femminili con diversi colori di rossetto:
erano orme lasciate nell'aria o sorrisi frantumati senz'anima?
Le onde del mediterraneo ballavano al ritmo di remi a mano,
non so se erano di punici, cartaginesi, greci o schiavi romani.
Ricordo che le caldi notti di una settimana di vacanze corte
furono rotte da suoni e voci poco umane chiusi in scogli morti.
Un bimbo muore poggiato solo sulle ossa
con occhi spalancati dalla fame.
La madre senza lacrime lo piange
ricordando quando lo partorì sognando.
Il suo seno secco si riempie di dolore
respingendo il sole che la consola.
Il silenzio circonda questo gruppo umano
in un'ora che spaventa il sole tropicale.
Le ombre hanno paura di fermarsi
accanto a un morto con madre senza pane.
Non ci sono speranze al sud dell'equatore
quando il nord getta nei suoi rifiuti
ciò che altri guadagnano col sudore.
È stato distrutto l'equilibrio del mondo,
la povertà si arricchisce di tristezza,
la ricchezza s'ingrassa di negligenza
mentre anche oggi muore un sogno.
Il sud rifiuta le briciole delle ricche mense
dei tanti epuloni vestiti di magnificenza.
È meglio morire con la dignità negli occhi
che essere schiavi di un gioco sporco.
Domani ritornerà il vero figlio dell'uomo
farà risorgere i poveri morti dalla fame,
li guiderà in un antico deserto fiorito
moltiplicando il loro cibo all'infinito.
Dipingevo in sogno quella sera
su foglie giallastre d'autunno
con un pennello con troppi colori.
Sognavo i cavalli dell'Apocalisse
in quei giorni bardati di furore.
Vedevo ombre con piedi scalzi
danzare al chiarore della luna.
Un pipistrello scivolava nell'aria
tessendo ragnatele intorno al lampione.
Ero solo sul davanzale del tempo
osservando la notte che avanzava
mentre bruciavo fantasmi appena nati.
Non si può vivere nella sera
con occhi fissi su colori ardenti.
La notte è fatta per maturare da soli
le proprie allegrie e gli altrui dolori.
Quella notte non dipingevo su foglie:
il pennello non accettava più i miei timori
depositati su tavolozza senza colori.