Ti vedo vivere sorridendo.
Mi dicono che sei felice.
Amico, il tuo sorriso
è un'esigenza di vita,
è la maschera del tuo tormento;
la felicità è oltre l'orizzonte,
ai piedi dell'arcobaleno.
Estate.
Sotto il cielo stellato
si canta,
si balla,
si ride alla vita di sempre.
Stella cadente,
messaggio di un mondo lontano,
in un soffio dorato di luce
ti spegni ignorata,
tradita,
delusa.
Stradina snella
che corri veloce nel bosco,
mi vedesti felice,
mi ritrovi uomo.
Cammino, e sento
il tuo fresco respiro
baciarmi la fronte,
e sfiorarmi le ali,
ed attenderne il volo...
Solitario sentiero
amico degli alberi alti
che vestono il monte,
son tornato da solo:
ed ho solo rimpianti,
non più ali
da tendere al cielo.
Guardo
la splendida voluta barocca
risplendere
dall'alto dell'infinito
del mio cervello tetro.
Col becco adunco
e quindici artigli
rossi di vergogna,
seduto su mezzo cavallo bianco,
ho cinque scudi di vetro
sulla fronte bruciata dal sole.
Eppure sono un uomo,
e ti parlo,
e mi comprendi.
Sospira profondo
il vento notturno
che viene dal mare.
Allarga le braccia,
e accoglilo.
Rimani in silenzio,
e ascoltalo.
Porterà nubi,
tempeste e pianto;
ma anche dolcissimi
canti d'amore.
Un telefono squilla nella notte;
e suona piano,
tra le soffici coltri
di una donna che aspetta;
ed una mano
ansiosa lo solleva
dai profumati panni,
perché lo squillo è atteso:
è lui, il futuro sposo,
come tutte le notti,
ormai son anni.
Son anni, ormai,
da che è crollato il mondo
dei nostri sogni,
da quel mattino,
quando l'alba spuntò
senza un mio bacio,
senza l'amore vero,
senza il frugar veloce
dei miei occhi nei tuoi,
dei tuoi nei miei...
La tua voce
sussurra dolce
una carezza breve
che un giorno fu per me,
ed oggi è per l'immagine,
per l'ombra
cui donasti il mio mondo:
"pronto...
pronto..."
Ti risponde il silenzio.
"pronto...
pronto..."
Non è il tuo uomo,
felicità perduta,
non lo sposo promesso:
è il singhiozzo
del bimbo innamorato
che per la vita
ti ha sposato il cuore;
è il sogno
che ritorna dal passato;
è lo sposo di sempre:
è il primo Amore.
Notte d'inverno,
c'è forse vergogna
nel tuo mantello grigio?
No: c'è il pudore
di scoprire il tuo volto,
quello vero di luci
misteriose nel buio,
per timore che i deboli
vedano stelle in Terra
là dove stagni di fango
scintillano d'ombra
dopo la pioggia
sotto il chiaro di luna.
Ma anche tu
hai il tuo cammino:
verrà la Primavera
col suo manto di fiori;
e non potrai sottrarti
al tuo atroce destino
d'inganno.
Allora sarà festa
per chi sogna diamanti
che il tempo e la realtà
muteranno in cenere.
Ma i migliori di noi,
quelli che sanno vivere,
sapranno dosare il proprio futuro,
sapranno programmare
vita, entusiasmi e sogni
del proprio presente,
sapranno godere
il tuo fascino antico
senza cadere in ginocchio
ai piedi di un'illusione.
Notte che piangi
legata alla tua catena grigia,
forse di questi
hai davvero vergogna.
E se accadesse?
Se d'improvviso
fossi io
ad aver la ragione
della realtà e dei fatti
dalla mia parte?
Se d'improvviso
si risvegliasse
il mondo che dorme,
quel mondo il cui sonno
io veglio da sempre,
attendendo
che riapra gli occhi
e mi sorrida?
Se d'improvviso
scienziati, filosofi,
sapienti e benpensanti
si rivolgessero a me
per conoscere a fondo
come funziona
il nuovo e incredibile
"meccanismo"?
Povero me!...
Non avrei risposta,
non avrei spiegazione...
neanche il conforto
di un discorso
di circostanza
da pronunziare in toga,
tonaca
o camice bianco...
Solo un sospiro di sollievo,
e un sorriso troppo incantato
per non apparire ebete...
No, no.
Quando il mondo
si risveglierà,
lo porterò con me
a scodinzolare felice
su per i pascoli azzurri
dei monti del sogno.
Subito.
Prima che qualcuno
possa rubarmelo,
e addormentarlo di nuovo.
Le scale:
chi le scende, chi le sale,
chi ne è sceso e le risale,
chi le guarda e gli vien male,
chi diventa un animale
a vedere chi le sale
con fatica minimale
in virtù del nazionale
calcio in culo sindacale,
baronale, clericale,
sessuale, episcopale...
Ma...
c'è chi vive un sostanziale
equilibrio razionale
tra l'affanno esistenziale
e la lotta abituale
di chi scende, chi risale,
chi li guarda e gli vien male,
chi diventa un animale
a guardare chi le sale;
e sta là, col cannocchiale,
nella piana alluvionale,
dove non ci sono scale.
Non le scende, non le sale;
e gli sembra innaturale,
maniacale, demenziale,
quella scala artificiale,
quel furente carnevale,
quella stramba cattedrale
di miserie e capitale,
quel groviglio colossale
sindacale, baronale,
sessuale, episcopale,
comunale, provinciale,
nazionale, universale...
Non le scende, non le sale.
E neanche gliene cale.
Un uomo si era coperto
di una spessa armatura di ghiaccio,
per difendersi contro se stesso,
perché gli altri sapessero
che era grande,
grande più di loro,
grande più dei loro grandi.
Ma è spuntato il sole
ed è rimasto nudo,
esposto al loro ludibrio,
alla loro pietà.
"Calpestiamolo finché possiamo,
prima che la luce del sole
raggiunga anche noi".